Im Garten auf der Bank aus Holz,
da sitz ich, in der Hand ein Buch.
Der Inhalt der erzählt mir stolz,
von einem unerhörten Fluch.

Von Schrecken die das Buch erzählt,
wird mir im Innersten ganz flau.
Wenn Böses sich mit mir vermählt,
weiß ich davon dann ganz genau.

Das Wissen von der bösen Welt,
bedrückt mich und ich spür die Not,
die Menschen hier gefangen hält,
bis sie befreit sind durch den Tod.

Ist es denn gut, dass ich dies weiß,
gleich, ob es wahr ist oder nicht.
Dann wenn die Wahrheit nur ganz leis,
soll sie nicht immer sein die Pflicht.