Der Rabe

Der Regen trommelt laut aufs Dach,
er weckt mich nicht, ich bin schon wach,
zulange schon
zu monoton
ist diese Nacht.

Der Rabe ruft mich leis und sacht.

Er schlägt ans Fenster, kenne ihn,
er fordert mich mit ihm zu ziehn:
„Komm, folge mir,
ich zeige dir…“
„Nein, ich bleib hier!“

Was dieser Geist auch zu mir spricht,
ich folge nicht.

Der Regen schlägt mir ins Gesicht,
der Rabe auf der Schulter sitzt.
Er weiß den Weg, ich kenn ihn nicht,
er lacht verschmitzt.

„Sag, welchen Weg hast du bestimmt?
Sag mir, wohin?“
„Wo diese Nacht kein Ende nimmt,
gehe dorthin.“

„Ach, Rabe, warum quälst du mich
so widerlich?“
„Du weißt ich lass dich nicht im Stich,
dein zweites Ich.“

© hendrik martin eißler