Konfuzius falsche Nachkommen vermehren sich wie Fliegen. Der Untergang ist verschoben, Absichtserklärungen verlangen keine Prüfung.
Wer wagt das Orakel zu befragen? Solange Öl schießt werden Schreibtische poliert. Gurus Anhänger wiegen die Schäfchen in den Schlaf. Beten das Licht an, hinter dem Berg.
Unmaskierte Prediger läutern meinesgleichen. Rufen: nur nicht stolpern, nicht als Dropout enden. Sie wollen mich befreien.
Ich mag mich nicht ausziehen lassen bis aufs Hemd. Angesagt ist das Ende. Ich nehme mich in Acht vor Verwesungsgeruch.
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