Der Veteran

Liebe Clara,

deine Geschichte eines Mannes, der aus der Zeit gefallen zu sein scheint liest sich flüssig und ist fesselnd geschrieben. Meiner Meinung nach eignet sich die Geschichte als Erzählung. Ich finde besonders gelungen, wie du die Wirrungen des Mannes beschreibst, der offenbar eine Amnesie erlitt oder irgend eine andere merkwürdige Erfahrung gemacht hat. - Ganz schön viel Arbeit steckt auf jeden Fall dahinter. Für welches Praktikum brauchst du das, wenn ich fragen darf?

Liebe Grüße
der Sanderling

Liebe Clara,

ich schließe mich ganz Sanderlings Kommentar an. Etwas verwirrt hat mich der erste Satz im Imperfekt, ich glaube, ich hätte es durch ein einfaches "Wo bin ich denn?" oder "Bin ich tot?" gelöst. Dass wir uns im zweiten WK befinden zeigt schon das Wort Wehrmachtsuniform, da braucht es meiner Meinung nach nicht mehr.

Liebe Grüße

anna a.

Vielen Dank für eure Kommentare, ihr Lieben,

das hilft mir sehr weiter.
Ich hatte im Rahmen meines Studiums ein Praktikum in einem Team für Öffentlichkeitsarbeit gemacht. In diesem Rahmen kam es zur Gründung einer digitalen Zeitung. Für diese Zeitung sollte es einen mehrteiligen Artikel über Ähnlichkeiten des Erstarken der NSDAP mit denen der AFD. Inzwischen ist der geplante Inhalt des ursprünglichen Artikels so angewachsen ist, dass eine komplette Erzählung daraus werden könnte.

Aber es lohnt sich nur - da es extrem viel Recherche bedeutet - wenn so etwas auch gelesen wird.

Liebe Grüße
Clara

Danke, lieber Thomas,

deinen Änderungsvorschlag habe ich direkt übernommen.

Ich bin inzwischen bei Szene 21 gelandet, und es sind noch andere Personen aufgetaucht und es kommen noch weitere. Die Figurenkonstellation steht im Großen und Ganzen.

Ich wünschte, ihr könntet und wolltet gegenlesen. (Aber nicht für alle öffentlich.) Um Widersprüche und Gedankenfehler oder einfach geschichtliche Feinheiten wie eben aufzudecken. Meinen Stil habe ich gefunden und läuft ganz gut.
Es macht mir auch zunehmend Spaß, daran zu arbeiten.

Liebe Grüße
Clara

Moin,
im Text erkenntlich ist eine genaue Zeit, Sommer 1942. Der Veteran muss einen massiven Angriff in seiner Heimat erlebt haben, ich vermute Ruhrgebiet, vlt der erste -1000 Bomber - Angriff der RAF... . Das Geschehen, nah am "Elternhaus". Granaten- Abwürfe gab es damals kaum in Deutschland, es waren Bomben, von oben. Ab Sommer 1942 ging es richtig los...Churchill und die RAF setzten neue Pläne um, der Sommer 1942 ist ein Wendepunkt der alliierten Luftangriffe.
Grausamer, härter, totale Zerstörung. Ich erlaube mir deswegen, empfehlen zu dürfen, das Wort >> Granaten << in Szene 1 - Zeile 1 gegen das Wort
>> Bomben << zu tauschen.
lg fietje

Hallo fietje,

danke dir für deinen ausführlichen Kommentar und die historischen Gedanken dazu. Du hast natürlich recht, dass man beim Sommer 1942 schnell an die massiven Luftangriffe auf deutsche Städte denkt – und damit auch an die RAF.

Die Formulierung mit den „Granaten“ habe ich allerdings bewusst gewählt. Jakob erinnert sich nicht wie ein Historiker oder Militärberichtsschreiber, zumal er gerade erst „erwacht“ ist, sondern aus einer unmittelbaren, subjektiven Kriegsperspektive heraus – eher fragmentarisch und soldatisch geprägt. Deshalb wirkte „Granaten“ für mich an dieser Stelle sprachlich und atmosphärisch passender als das technisch präzisere „Bomben“.
Zumal die Szene bewusst offenlässt, wo genau er sich befand und in welcher konkreten Situation ihn das Geschehen traf.

Ich würde deshalb ungern auf „Bomben“ wechseln, obwohl die historischen Hintergründe des Romans ansonsten sehr streng recherchiert sind und ich parallel viel Fachliteratur lese.
Außerdem "Granaten" klingt für mich härter, unmittelbarer und körperlicher. „Krachen von Granaten“ hat eine starke Alliteration und besitzt sprachlich eine andere Wucht als „Krachen von Bomben“, das vergleichsweise neutral wirkt.

Inzwischen existieren bereits über 60 Szenen, und deshalb kann ich zumindest verraten, dass Jakob als Funker sehr nah am Kriegsgeschehen war und Beschuss sowie Gefechte unmittelbar erlebt hat. Wo genau seine Heimatstadt liegt, bleibt allerdings bewusst offen – denn sie könnte letztlich überall in Deutschland sein.

Aber genau solche Gedanken und Rückmeldungen finde ich spannend, deshalb danke fürs aufmerksame Lesen und Mitdenken.

Liebe Grüße
Clara

PS. Ich hänge mal vier weitere Szenen in eine nächste Antwort. Möge Gabi mir vergeben. Aber direkt in die Antwort für dich ist unpassend.

Szene 5

So schrecklich kompliziert hatte ich mir das wirklich nicht vorgestellt.
Nirgends bekam ich heute Auskunft. Weder auf dem Einwohnermeldeamt im Bürgerbüro, noch im Kirchenregister, auch nicht auf dem Standesamt. Alle wollten einen Personalausweis sehen.
Was für ein Personalausweis? Vielleicht so etwas Ähnliches wie unser Soldbuch. Das hatte jeder Soldat. Mein Soldbuch habe ich übrigens noch. Es steckt tief unten im Strumpf. Man weiß ja nie. Aber zeigen kann ich das nicht. Und diesen Personalausweis braucht wirklich jeder? Bekommen die Leute damit auch Kleidung und Verpflegung? Aber viele sehen doch gar nicht so aus, als ob sie das bräuchten.
Und wie soll ich nun herausfinden, was ich für eine Familie habe und wo sie sind? Ich trage noch meine alte Erkennungsmarke – aber die bleibt besser unter dem Hemd verborgen.
Ich sitze auf den Stufen eines großen Brunnens mitten in der Fußgängerzone. Es ist heiß, fast drückend schwül, aber auch so dreht sich in meinem Kopf alles wie in einem Karussell.
Es gibt kein Deutsches Reich mehr. Wir haben den Krieg verloren. Aber das kann doch nicht sein.
Mein Gang durch die Ämter war heute trotzdem sehr aufschlussreich. Ich kann es fast nicht glauben.
Wir haben praktisch umsonst gekämpft. Meine Kameraden sind für nichts gefallen. Die vielen toten Soldaten, die vielen Menschen, die gestorben sind oder schrecklich leiden mussten. Entsetzt presse ich den Rücken gegen die Brunnenmauer.
Wir haben Juden ermordet – und bei Weitem nicht nur ein paar wenige. Grausam und sadistisch!
Und ich war ein Rädchen in diesem bösartigen Getriebe.
Ich bekomme kaum noch Luft.
Warum habe ich das mitgemacht? Warum haben wir das nicht verhindert?
Ich wäre gerne in die Bücherei gegangen, um nachzulesen, was passiert ist, aber auch dort wollten sie meinen Personalausweis sehen – und Geld. 27 Euro für ein Jahr.
Wo sind unsere Reichsmark geblieben? Irgendwo müssten doch noch welche sein.

Szene 6

Man fühlt sich wie ein Einbrecher, wenn man hinter Hecken verborgen sein eigenes Haus ausspäht. Aber ich wusste einfach nicht, wie ich sonst herausfinden sollte, wer meine Familie ist. Die Sonne brennt unbarmherzig, aber hier im Schatten ist es halbwegs erträglich. So richtig viel hat sich bislang nicht getan. Ein Postbote war da mit allerlei Briefen, und ein weiterer Postbote hat ein Paket einfach in die Garage gestellt. Wie gibt es denn sowas? Das kann man sich ja einfach nehmen und abhauen. Der Postbote hat nicht mal geklingelt, um zu schauen, ob jemand zu Hause ist. Die Beamten meiner Zeit hätten das niemals gewagt. Da wäre sogleich eine Abmahnung fällig gewesen.
Plötzlich tippt mich jemand auf die Schulter. Erschrocken fahre ich herum und sehe direkt in zwei zusammengezogene, strenge Augen, die Stirn darüber gekräuselt. Die dazugehörige Frau steht vor mir aufgebaut und mächtig. Fast auf Augenhöhe mit mir, die Fäuste fest in die Hüften gestemmt. Ich kann auch nicht fliehen, es gibt keinen Weg an ihr vorbei.
„Was machen Sie hier? Wenn Sie mir nicht augenblicklich gestehen, hole ich die Polizei?“
Die Polizei? Oh nein, bloß nicht.
Was soll ich ihr antworten? Was ist plausibel?
„Ich bin kein Einbrecher – wirklich nicht“, beginne ich vorsichtig. Soll ich es mit etwas mehr Wahrheit versuchen? Also sage ich mit etwas festerer Stimme: „Ich bin von weit hergereist, um meine Verwandtschaft kennenzulernen. Aber ich traue mich nicht so richtig.“
Meine Worte scheinen aufrichtig geklungen zu haben, denn nachdem sie mich eindringlich gemustert hat, entspannen sich ihre Gesichtszüge und sie nimmt eine weniger bedrohliche Haltung ein.
„Na gut“, meint sie, „vielleicht kann ich etwas helfen. Was wollen Sie denn wissen?“
„Also …“, ich überlege. Wie könnte ich es am besten formulieren? Noch einmal: „Also …“ Die Nachbarin packt meinen Arm und meint: „Kommen Sie, wir setzen uns dort auf die Gartenbank.“
Während wir uns setzen, fährt sie fort: „Jetzt heraus mit der Sprache!“
Ich habe gegen mächtige Feinde gekämpft – und jetzt zittere ich vor einer resoluten Nachbarin.
„Ich bin mit Helga Kleinschmidt verwandt, und ich weiß bereits, dass dort drüben ihre Enkelin wohnt.“ Und meine, füge ich in Gedanken hinzu.
Noch einmal mustert mich die Nachbarin, aber ich scheine ihr vertrauenswürdig genug zu sein.
„Ja, das stimmt. Helga war die beste Freundin meiner Mutter. Sie haben sich kennengelernt, als nach dem Krieg ihre Männer nicht wiederkamen.“
Dann muss diese Nachbarin um die achtzig und ungefähr so alt wie meine Tochter sein. So alt sieht sie gar nicht aus. Im Gegenteil, ich hätte sie wesentlich jünger geschätzt.
„Wir sind kurz nach Kriegsende hierhergezogen. Helga ist vor langer Zeit an Krebs gestorben. Ganz plötzlich. Wir waren alle untröstlich. Sie war so eine liebe und angenehme Frau. Ich glaube, sie hatte den Verlust ihres Mannes nie wirklich verwunden. Sie hat auch nie wieder eine neue Beziehung begonnen. Ihr Mann war verschollen, und sie hat bis zuletzt gehofft, dass er zurückkommt.“
Sie geht zu einem Tisch auf der Veranda und schenkt sich ein Glas Wasser aus einer Karaffe ein. Fragend wirft sie mir einen Blick zu. Ich schüttle mit dem Kopf. Dann setzt sie sich wieder neben mich, das Glas in der Hand.
„Helga hat ihre kleine Tochter, die Melanie, allein großgezogen. Das war eine Glanzleistung – zu der Zeit noch und gar nicht gern gesehen. Aber sie hat es geschafft. Manchmal haben Melanie und ich miteinander gespielt, nicht allzu oft. Sie war ein ruhiges, nachdenkliches Mädchen. Ein paar Jahre älter als ich – und sehr klug. Umso mehr verwunderte es, dass sie sich einen so unangenehmen Partner gesucht hatte. Ich glaube, er hat auch manchmal zugeschlagen. Aber Melanie sprach nie darüber.“
Meine Melanie. Mein süßes Baby. Ich kann es kaum fassen. Ich schlucke ein paar Tränen herunter. Ein Veteran weint schließlich nicht.
„Irgendwann, nachdem Melanies Tochter eingeschult wurde, hatte sie von diesem herrschsüchtigen Typen vermutlich genug. Er ließ sie nicht arbeiten, gab ihr kaum Haushaltsgeld, und nichts konnte sie ihm recht machen. Er hatte diese Art, beim Reden die Faust in der Luft zu halten – als würde er jedes letzte Wort mit Gewalt unterstreichen. Melanie reichte die Scheidung ein. Das war ein Theater, sag ich Ihnen. Was da für eine Schmutzwäsche gewaschen wurde! Aber damals hatten Frauen kaum eine andere Möglichkeit, ihren gewalttätigen Männern zu entkommen.“
Ich versuche mir mein Kind, erwachsen vorzustellen, unterdrückt und misshandelt. Ich war nicht da, um ihr zu helfen. Ich weiß nicht, wo ich war - ich war nirgends.
„Heute ist Melanie eine taffe Frau – selbstbewusst und stark. Sie hat Abitur und ein Studium nachgeholt und bis zu ihrer Pensionierung drüben im Haus gewohnt. Sie hat sich selbst entschieden, ins Betreute Wohnen umzuziehen, obwohl ich ihr angeboten hatte, zu mir zu kommen. Ich wohne ganz allein in meinem Haus. Aber sie wollte nicht. Nie mehr abhängig sein – das ist ihre Devise. Auch ihrer Tochter wollte sie nie zur Last fallen.“
„In welchem Heim lebt Melanie? Vielleicht kann ich sie besuchen?“ Erwartungsvoll sehe ich zur Nachbarin. „Und wie heißt Melanies Tochter?“
„Melanie ist in keinem Heim. Betreutes Wohnen ist kein Heim im eigentlichen Sinne.“ Ich nicke nur. Was das genau heißt, weiß ich nicht. „Ihre Tochter heißt Claudia. Sie hat einen sehr netten Ehemann. Wirklich. Und zwei Kinder. Leonie macht nächstes Jahr Abitur. Sie ist sehr fleißig und engagiert. Tom dagegen macht eine Lehre als Mechatroniker – und ist etwas schwierig, wenn ich das freundlich ausdrücken darf. Manchmal fragt man sich, ob solche Neigungen irgendwie weitervererbt werden. Aber das ist natürlich Unsinn – oder nicht?“
Was ist denn ein Mechatroniker schon wieder? Wie soll ich mich in dieser modernen Welt zurechtfinden?
„Ist Tom auch gewalttätig wie sein Großvater“ – Opa will mir in diesem Zusammenhang einfach nicht über die Lippen kommen. „Oder was meinst du mit schwierig?“
„Nun, er treibt sich herum, ist frech, fast unverschämt, trinkt – und ja, er prügelt sich gelegentlich. Claudia ist oft ziemlich verzweifelt. Nicht nur einmal hat sie sich gefragt, was sie falsch gemacht haben? Aber ich glaube nicht, dass sie etwas falsch gemacht hat. Claudia und ihr Mann Werner sind gute Eltern.“
Ich stehe auf. „Vielen, vielen Dank! Sie haben mir sehr geholfen! Aber wo finde ich nun Melanie?“
Sie nennt mir die Adresse. Auch sie steht auf und begleitet mich bis zum Gartentor. „Viel Glück!“
Dann beschreibt sie mir noch den Weg zu Melanies neuer Wohnung und reicht mir spontan die Hand. „Ich heiße Vera!“
„Ich bin Jakob“, antworte ich wahrheitsgemäß.
„Was für ein Zufall. Soweit ich weiß, hieß der Mann von Helga auch so.“ Sie nickt mir aufmunternd zu, während ich mich auf den Weg zu Melanies Residenz mache.
Ja, was für ein Zufall, denke ich – und merke plötzlich, dass ich lächle. Zum ersten Mal, seit ich wieder hier bin.

Szene 7

Die Residenz wirkt auf den ersten Blick harmonisch, freundlich, ansprechend. Umringt von einem weitläufigen Park mit schattenspendenden Bäumen, Sträuchergruppen und schmalen Fußwegen, an deren Rändern so manche Sitzbank zum Verweilen einlädt, steht ein imposantes Gebäude im Stil griechischer Antike mit einem Säulenvorbau. Eine runde Kuppel ziert das Dach, und filigrane Ornamente schmücken den Eingang.
Auf beiden Seiten speien kleine Fontänen glasklares Wasser in steinerne Becken, und rund um einen separat angelegten Seitenpavillon wachsen sogar Palmen – nicht in Kübeln, sondern direkt in den Boden gesetzt. Erfrieren die nicht im Winter? Werden sie zum Überwintern ausgegraben?
Ich kann mich nicht erinnern, je ein solches Anwesen in meiner Stadt gesehen zu haben. Wir sind doch nicht am Mittelmeer! So schön und ästhetisch es auch aussieht – das passt doch überhaupt nicht in mein Deutschland. Und hier wohnt meine Tochter? Unvorstellbar.
Da fällt mir ein: Ich weiß gar nicht, wie Melanie mit Nachnamen heißt. Sie war doch verheiratet. Daran habe ich überhaupt nicht gedacht.
Noch immer fassungslos, wie Melanie in so etwas wohnen kann, wende ich mich zum Gehen und steuere eine Bank unter einem riesigen Ahorn am äußersten Ende des Parks an, um mich erst einmal zu sammeln.

Szene 8

War es Ausflucht? War es Feigheit? Ich weiß es nicht. Jedenfalls stehe ich wieder in Veras Vorgarten und halte Ausschau nach der netten Nachbarin. Nichts zu sehen.
Ob ich mich auf die Bank setzen darf und warten?
In dem Moment höre ich Geschrei aus Melanies Haus. Aus meinem Haus. Aus Helgas Haus.
Eigentlich ist es jetzt Claudias und Werners Haus.
Oh, diese Namen. Wenigstens kann ich sie mir merken.
„Du dumme Nuss!“, brüllt eine jugendliche Männerstimme. „Verschwinde aus meinem Zimmer!“
„Ich wollte doch nur fragen, ob du mit zur CSD-Parade kommst“, antwortet eine ruhige Mädchenstimme. Das muss Leonie sein. Dann ist der Schreihals sicher Tom.
„Bist du irre?! Nie im Leben! Was soll ich bei den Tussis?“
„Dich für Vielfalt einsetzen, zum Beispiel.“
„Ey, geh mir bloß weg!“
Toms Stimme klingt jetzt verächtlich.
Gerne hätte ich einen Blick auf meine Urenkel geworfen, aber es ist nichts zu sehen. Die Fenster sind nur gekippt. Das Glas spiegelt in der Sonne – zu sehr, um etwas zu erkennen.
Etwas gedämpfter fährt Tom fort: „Raus jetzt! Ich spiele grad mit meinen Kumpels.“
Eine Tür fällt ins Schloss. Dann ist es still.

Gerade will ich mich setzen, da biegt Vera um die Hausecke, zwei Gläser mit sprudelndem Wasser in der Hand. In jedem schwimmt etwas Grünes – Pfefferminze, denke ich, oder vielleicht Zitronenmelisse.
„Ich habe dich schon gesehen. Konntest du mit Melanie sprechen?“
Sie hält mir eines der Gläser hin.
„Nein danke. Ich hab keinen Durst. Und nein, ich habe Melanie noch nicht getroffen. Ich weiß ja nicht mal, nach wem ich fragen soll. Sie war doch verheiratet.“
Was für eine Tirade. Hoffentlich merkt Vera nicht, wie sehr ich innerlich bebe.
„Ach stimmt. Daran habe ich gar nicht gedacht. Sie heißt wieder Kleinschmidt – hat nach der Scheidung ihren Mädchennamen angenommen. Jetzt setz dich doch.“
Erleichtert – und ein wenig erfreut über die Auskunft – lasse ich mich auf die Bank fallen.
Vera mustert mich.
„Wo übernachtest du eigentlich? Bist du in einem Hotel in der Nähe? Ich weiß auch nicht warum, aber du kommst mir irgendwie bekannt vor. Weißt du, man sieht, dass du mit meinen Nachbarn verwandt bist. Besonders bei Melanie. Ihr habt die gleichen Augen. Ähnliche Gesichtszüge. Erstaunlich.“
„Nein, ich bin in keinem Hotel, Vera. Wirklich? Melanie sieht mir ähnlich?“
Mein Herz macht einen kleinen Sprung. Unwillkürlich muss ich lächeln.
Auch Vera lächelt – ein warmes, offenes Lächeln, das selbst ihre Augen heller erscheinen lässt.
„Hm. Das ist eigentlich gar nicht meine Art – und du bist ja noch ein Fremder – aber ich hätte ein Gästezimmer.“
Erwartungsvoll sieht sie mich an.
Was soll ich ihr jetzt sagen?
Nicht nötig, danke, ich sitze nachts im Park und schaue aufs Wasser? Ich bin nicht müde? Ich bin dort auch selten allein. Der Obdachlose kommt regelmäßig vorbei, betrinkt sich, brabbelt noch eine Weile vor sich hin und kriecht dann unter seine Zeitungen.
Gerne hätte ich ihm etwas Besseres zum Zudecken gekauft – oder wenigstens eine saubere Zeitung mitgebracht – aber ich habe ja keinen von diesen modernen Euros.
Schließlich antworte ich:
„Das ist sehr nett von dir, aber ich habe bereits einen Platz für die Nacht. Aber – könntest du mir vielleicht eine Zeitung geben? Eine von gestern? Eine, die du nicht mehr brauchst?“
Verwundert sieht Vera mich an. Dann steht sie auf und verschwindet im Haus.
Nach einer Weile kommt sie mit einem Packen Zeitungen zurück.
„Brauchst du auch eine Tüte? Oder hier – eine Stofftasche. Damit kannst du’s besser tragen.“
Sie reicht mir den Stapel und die Tasche.
Ich bedanke mich herzlich und mache mich auf den Weg.

hi clara,
gerne ein paar weitere Leseeindrücke meinerseits.

Zitat von Clara im Beitrag #8

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Die Formulierung mit den „Granaten“ habe ich allerdings bewusst gewählt. Jakob erinnert sich nicht wie ein Historiker oder Militärberichtsschreiber, zumal er gerade erst „erwacht“ ist, sondern aus einer unmittelbaren, subjektiven Kriegsperspektive heraus – eher fragmentarisch und soldatisch geprägt. Deshalb wirkte „Granaten“ für mich an dieser Stelle sprachlich und atmosphärisch passender als das technisch präzisere „Bomben“.
Zumal die Szene bewusst offenlässt, wo genau er sich befand und in welcher konkreten Situation ihn das Geschehen traf.

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Hallo fietje,

das ist tatsächlich ein sehr spannender Einblick in deine Lesart – und jetzt verstehe ich auch viel besser, warum du gedanklich so stark in Richtung Essen, Köln oder Düsseldorf gegangen bist.
Gerade dieses Suchen nach einem historischen Fixpunkt finde ich interessant, denn genau zwischen konkreter Zeitgeschichte und bewusster Offenheit bewegt sich der Roman. Jakob soll zwar spürbar aus einer realen historischen Welt stammen, aber gleichzeitig auch etwas Allgemeineres verkörpern: einen heimkehrenden Soldaten, der aus seiner Zeit herausgerissen wurde und in einer völlig fremd gewordenen Gegenwart landet.
Deshalb bleibt seine Stadt absichtlich namenlos. Sie trägt Elemente vieler deutscher Städte in sich. Auch das Fragmentarische seiner Erinnerung spielt dabei eine große Rolle – weniger eine exakte Rekonstruktion als vielmehr Wahrnehmung, Trauma und Heimatgefühl.
Eine entsprechend gelagerte Person gibt es nicht in meinem Umkreis. Aber ich habe/hatte schon nahe Verwandtschaft, die den Krieg live miterlebt hatten.
Deine Gedanken zu den Bombardierungen und zur Operation Millennium fand ich sehr interessant, gerade weil sie zeigen, wie stark bestimmte Bilder und historische Konstellationen bis heute mit dem Sommer 1942 verbunden sind.

Ich empfinde es überhaupt nicht als „falsches“ Lesen, eher im Gegenteil. Dass du angefangen hast, Jakobs Herkunft historisch einzuordnen, zeigt mir eigentlich, dass die Welt für dich greifbar geworden ist. Darüber freue ich mich sehr.

Der Vergleich mit „Er ist wieder da“ wird übrigens vermutlich noch öfter kommen. Wobei mich weniger die Satire interessiert als vielmehr die Frage, wie ein Mensch aus jener Zeit auf unsere Gegenwart blickt – mit Schuld, Fremdheit, Staunen und manchmal vielleicht auch Erkenntnis.
Danke dir für deine ausführlichen Gedanken und fürs aufmerksame Mitlesen.

Liebe Grüße
Clara

Szene 9

Gestern hatte ich meine Uniform im Fluss gewaschen und natürlich zum Trocknen so in einen Busch im Park gehängt, dass sie nicht entdeckt werden konnte.
Wir Soldaten hatten multifunktionale Taschenmesser in unserer Ausrüstung – darüber war ich jetzt sehr froh, denn ich habe meines noch. Allerdings hätte ich nie gedacht, dass ich eines Abends auf einer Holzbank sitze, von der schon langsam der Lack absplittert, und bei schönstem Abendrot versuche, die Hakenkreuze von meiner Uniform abzutrennen.
Ich wollte ja nicht verhaftet werden.
Schon skurril. Früher lief man eher Gefahr einkassiert zu werden ohne so ein Hakenkreuz – und heute mit. Wenn ich nur wüsste, was zwischenzeitlich passiert ist.
Ich habe alle politischen Artikel beiseitegelegt und die übrigen Blätter – Sport, Anzeigen, dergleichen – aussortiert. Sie liegen jetzt ordentlich gestapelt auf der Bank, die der Obdachlose üblicherweise nachts für sich beansprucht. Es ist noch zu früh, und er ist noch nicht da.
Ich schaue auf den kleinen Stapel Restzeitungen neben mir. Inzwischen weiß ich, dass wir im Juni 2025 sind. Dafür ist es ganz schön heiß. Viel zu heiß, würde ich sagen. So eine Hitze hatten wir selten – und wenn, dann im Hochsommer.
Ich muss mich ziemlich konzentrieren, um den Stoff der Uniform nicht zu beschädigen, aber ich habe es schon fast geschafft.
Schade, dass ich meine Enkelkinder nicht sehen konnte.
Ich habe allerdings auch nicht verstanden, wovon sie überhaupt redeten. CSD – Parade? Ist das eine neue Militärabteilung, die durch die Stadt marschiert? Aber ich habe keine Soldaten gesehen, auch keine Militärfahrzeuge oder Panzer. Vielleicht ist die Parade auch in einer anderen Stadt. Was macht da ein Mädchen? Ein schicker Soldat etwa?
Und noch seltsamer – wie kann Tom allein in seinem Zimmer mit seinen Kumpels spielen, und warum wundert sich Leonie nicht darüber?
Zu gerne hätte ich Vera danach gefragt, aber dann hätte ich zugeben müssen, dass ich nichts in dieser Welt wirklich verstehe. Jedenfalls nicht viel.
Geschafft.
Fein säuberlich lege ich meine Uniform zusammen. So, wie ich es gelernt hatte. Falte auf Falte. Zusammen mit den Zeitungsseiten schiebe ich sie in die Stofftasche und verstecke sie wieder im Gebüsch. Es wird langsam dunkel – zu dunkel zum Lesen.
Es ist so friedlich. Der Fluss glitzert wie mit Goldstaub übergossen, und von irgendwoher höre ich leise Musik. Und zirpt da nicht eine Grille?
Entspannt lehne ich mich zurück und genieße den Augenblick.

Szene 10

Der Papierkorb am Rasenrand quillt über. Zerknüllte angegraute Zeitungen! Veras kleine Spende hat ihren Abnehmer gefunden.
Unauffällig schaue ich zur Bank hinüber, auf der er liegt. Er scheint noch tief und fest zu schlafen. Es regt sich nichts unter der neuen, sauberen Zeitungsdecke. Wo er seine Tage verbringt? Hier jedenfalls nicht.
Ich greife nach dem obersten Blatt meines Stapels. Politikteil, wohl aus dieser Woche.
Große Überschrift, fett gedruckt: „Regierung bricht ihr Versprechen – Misstrauen wächst“.
Ich runzle die Stirn. Und das drucken die einfach so?
Ich blättere weiter, überfliege Spalten, Namen, Vorwürfe. Kritik, wohin man schaut. Politiker, die sich rechtfertigen müssen oder sich gegenseitig attackieren. Irgendein Herr Trump beschäftigt die Menschen über die Maßen.
Dann verschlägt es mir die Sprache: Russland führt Krieg gegen die Ukraine? Nicht gegen mein Land, nicht gegen meine Stadt – gegen die Ukraine?
Ich starre die Zeilen an, als hätte ich ein Gespenst gesehen. Sind die denn völlig verrückt geworden?
In der Aufregung hätte ich beinahe einen weiteren dicken Titel übersehen: Israel lässt auf Hungernde im Gaza-Streifen schießen!
Was sind das für Länder?
Interessiert vertiefe ich mich in den Titel. Juden!? Juden führen Krieg!
Trotz der frühen Morgenstunde treibt es mir die Schweißperlen auf die Stirn.
Das Geschnatter der Entenfamilie klingt in meinen Ohren fast wie Gewehrschüsse. Auch das lustige Vogelgezwitscher kann mich nicht beruhigen.
Ich zwinge mich, auf den Fluss zu schauen – auf sein Fließen, die kleinen Strudel, wenn er sich an den Steinbrocken bricht, auf den abgebrochenen Ast, der sich mit der Strömung treiben lässt.
Ich höre Zeitungsrascheln. Mein Banknachbar ist erwacht und faltet sein Zuhause. Oder sein Dach. Ich beobachte ihn aus den Augenwinkeln – dankbar für die Ablenkung.
Er verstaut sein Hab und Gut in mehreren Taschen. Schließlich trottet er langsam davon.
Auch ich falte die verschiedenen Zeitungsseiten und streiche meinen Stapel mit den Fingern glatt. Als handele es sich um einen wertvollen Schatz. Wie weich sich das Papier anfühlt.
So viele Meinungen. So gnadenlose Artikel.
Das gab es schon einmal. Früher, in den Jahren nach dem ersten Krieg. Auch damals waren die Zeitungen voll mit Meinung – voller Widerspruch. Es war laut, oft wirr, aber lebendig.
Da stand im „Vorwärts“ etwas ganz anderes als in der „Deutschen Allgemeinen Zeitung“, und wieder anderes im „Berliner Tageblatt“. Man konnte sich ärgern, schimpfen, streiten – aber es war erlaubt.
Bis es plötzlich nicht mehr erlaubt war.
Ich erinnere mich noch sehr gut an das Schweigen, das mit Hitler und seinen Leuten von der SS kam. Entweder hatte man Ehrfurcht oder Angst, wenn man nur ihre schwarzen Uniformen sah.
Zuerst verschwanden die kritischen Stimmen, dann die ganzen Zeitungen.
Am Ende blieben nur noch Blätter, die alle das Gleiche schrieben: Parolen, Propaganda, Stimmen des Nationalsozialismus.
Es gab keine Meinungsfreiheit mehr, keinen öffentlichen Diskurs und schon gar keine Debatten.
Den Führer in Frage zu stellen? Das hätte keiner mehr gewagt.

Szene 11

Ich hatte ja vorhin den Weg gesehen, den der Obdachlose gegangen war. Ob ich ihm folgen sollte? Zu gern würde ich wissen, wo er sich tagsüber aufhält. Oder sollte ich doch zuerst Melanie in ihrer Residenz aufsuchen? Aber wie sollte ich erklären, wer ich war? Die Wahrheit? Kaum anzunehmen, dass sie mir glauben würde. Eine Szene wie mit Claudia möchte ich unbedingt vermeiden. Noch einmal für einen Bettler gehalten werden – nein, bloß nicht.
Seit dem Granatenangriff sind über 80 Jahre vergangen. Wie sehe ich überhaupt aus? An meinem Körper hatte ich keine großen Veränderungen feststellen können. Auch meine Hände – schmal und für einen Mann doch relativ feingliedrig – waren, wie ich sie kannte. Ich hatte Glück. Oder Pech, je nachdem, wie man es sieht.
Ich musste nie selbst schießen. Wenigstens das nicht. Mitschuld am Tod von Gegnern war ich trotzdem. Allein, weil ich Befehle ausführte. Und weil ich Kommandos weitergab, die bei mir über den Äther tickten. Ich war Funker. Eine wichtige Funktion in der Wehrmacht – und eine gefährliche. Immer an der Front, immer mitten im Geschehen. Ich fragte selten und gab weiter, was man mir auftrug.
Es gibt Schmutz an den Händen, den man nicht wegwaschen kann. Den man nicht sieht – aber ich spüre ihn.
Mein Bedürfnis, meine Hände in den Bach zu tauchen, treibt mich ans Wasser. Ich knie mich ans Ufer und tauche die Fingerspitzen in die kleinen Wellen. Wie weich und kühl es sich anfühlt. So angenehm. Die Entenfamilie betrachtet mich argwöhnisch aus sicherer Entfernung. Dann tauche ich die Hände bis zum Ärmelansatz ein. Dafür muss ich mich vorbeugen – und sehe plötzlich meinem Spiegelbild im Fluss entgegen. Leicht verschwommen zwar, aber doch gut erkennbar.
Das gibt es doch nicht! Ich sehe aus wie damals. Wie 27. Kein graues Haar. Keine Falten. Das Haar leicht lockig – das einzige Privileg, das man mir als Funker gönnte. Ich musste nicht im Bubikopf dienen wie die anderen. Meine Augen, meine Wangen, die gerade Nase – alles unverändert. Wie früher, wie am Morgen, bevor uns die Granaten trafen.
Das geringelte Hemd will nicht ins Bild passen. Aber ansonsten …
Wo war eigentlich meine Funkerausrüstung geblieben? Mein Rucksack? Der mobile Kurbelgenerator? Auf dem Feldweg war nichts mehr davon zu sehen. Alles fort! Haben die Kameraden alles mitgenommen? Und mich – mich vergessen? Oder haben es die Feinde erobert.
Ich verstehe es nicht.
Hastig ziehe ich die Hände aus dem Wasser und schüttle sie heftig.
Ich werde nach dem Obdachlosen sehen. Er ist längst verschwunden, aber ich stehe auf und gehe los. In seine Richtung.

Szene 12

Wer kauft so viele Lebensmittel? Ich drehe bereits meine dritte Runde in dem großen Geschäft. Manches gibt es hier, das kenne ich nicht – mit exotischen Namen –, anderes nur aus Büchern. Für diese Unmengen an Waren sind erstaunlich wenige Kunden unterwegs. Gut, die Männer sind vermutlich bei der Arbeit, aber wo sind die Hausfrauen, die fürs Mittagessen einkaufen? Leben die Menschen so im Wohlstand? Das muss wohl sein. Anders kann ich mir die Fülle nicht erklären.
Vergeblich habe ich nach einer Theke Ausschau gehalten. Die Leute rennen durch die Gänge, greifen in Regale, werfen sich plastikverpacktes Zeug in einen Metallwagen und gehen dann zu solchen seltsamen Gängen, legen alles auf ein schwarzes Band, das sich bewegt und statt zu bezahlen, schieben sie kleine Karten in ein Gerät. Als Wechselgeld bekommen sie einen langen Zettel, den sie sich achtlos in die Tasche schieben. Verrückte Welt.
Und sonst – Plastik, wohin man auch schaut. Selbst Milch wird in komischen viereckigen Kisten verkauft und steht in einem Regal.
Im Krieg war Milch kaum aufzutreiben. Aber früher, davor – da war es ein Ritual, mit unseren Milchkannen in ein Milchhäuschen zu gehen. Dort traf man sich, wie auch beim Bäcker, beim Metzger oder beim Kolonialwarenhändler auf einen kleinen Plausch. Es wurde gelacht, die neuesten Witze erzählt, aber auch mal auf die Politik geschimpft. Besonders als Kinder – und wir wurden oft zum Milchholen geschickt – nutzten wir die Heimwege zum Milchkannendrehen. Wir schleuderten die frische Milch wie Riesenräder, ohne auch nur einen einzigen Tropfen zu verschütten.
Wie komme ich hier wieder raus? Schließlich laufe ich einfach durch eine dieser Einkaufsschleusen hindurch. Nicke der Frau an diesen „Kassen“ im Vorbeigehen freundlich zu, laufe fast so eilig wie die Kundschaft auf diese automatische Tür zu. Davon hatte ich schon gehört – damals. Supermärkte mit Türen, die sich von selbst bewegen. Aber gesehen?
Kaum bin ich im Freien, gewinnt mein technisches Interesse die Oberhand – und ich möchte wieder hinein. Aber die Tür öffnet sich nicht. Verdattert starre ich die dicke Glasscheibe an. Drücke mit der Hand etwas dagegen – nichts.
Um mir die ganze Tür genauer ansehen zu können, trete ich ein paar Schritte zurück, aber ich kann nichts Außergewöhnliches erkennen. Klar, sie funktioniert elektrisch. Aber woher wusste sie beim ersten Mal, dass ich komme und hinein will – und jetzt nicht mehr. Aus dem Geschäft nach draußen gelangte ich auch problemlos.
Als ich erneut Richtung Tür laufe, öffnet sie sich. Ach! Ich gehe ein paar Schritte rückwärts – die Tür schließt sich. Wieder ein paar Schritte vorwärts – die Tür öffnet sich.
Die einfachste Lösung scheint mir: etwas zum Drauftreten, etwas, das auf Gewicht reagiert. Aber so genau ich mir den Boden vor der Tür auch betrachte – ich kann nichts erkennen.
Wieder reingehen und fragen? Nein, lieber nicht.
War hier nicht … eine Eisenwarenfabrik? Oder bilde ich mir das ein? Ich versuche mich zu erinnern. Wirklich sicher bin ich mir nicht mehr. Aber es sieht auch alles völlig anders aus, kaum wiederzuerkennen. Industriegebiet war das hier früher auch – nur anders.
Ein weiterer, ebenso großer Markt schließt an denselben riesigen Parkplatz an – mit einem anderen Namen. Warum zwei? Reicht einer nicht? Wenn ich mir den leeren Parkplatz so ansehe, hätte ein Geschäft gereicht. Ein kleineres.
Dann schlendere ich über den Parkplatz Richtung Straße. Eilig habe ich es nicht mehr. Wie breit auch die Straßen geworden sind. Und manche haben noch eine Straße neben der Straße. Schmal, leer – vielleicht nur noch für Kinder.

hi, ich hatte aufmerksam die Szenen 5 bis 12 gelesen, ich teste mich mal: Helga, seine verstorbene Frau, Melanie (geschieden) seine Tochter, Claudia seine Enkelin verheiratet mit Werner, die Urenkel (jetzt musste ich nachscrollen) Leonie und Tom. Warmherzige Nachbarin Vera.
Spannend wird die Begegnung mit der heute über 80 jährigen Tochter werden, wenn es dazu kommen sollte.
Ich fing an mit den Granaten in der ersten Zeile, nun sind die letzten Zeilen dran:

Zitat von Clara im Beitrag #13

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Dann schlendere ich über den Parkplatz Richtung Straße. Eilig habe ich es nicht mehr. Wie breit auch die Straßen geworden sind. Und manche haben noch eine Straße neben der Straße. Schmal, leer – vielleicht nur noch für Kinder.

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Hallo fietje,

du liest wirklich aufmerksam – sogar besser als manche Testleser bislang. 😊
Und ja: Helga, Melanie, Claudia, Werner, Leonie, Tom und Vera hast du vollkommen richtig eingeordnet.

Nur bei der Straßenstelle verrennst du dich diesmal ein wenig in die Historie. Natürlich gab es 1942 bereits Bürgersteige, Fahrbahnen und auch Straßenmarkierungen. Jakob ist bei den Straßen im Hier und Jetzt. Er war im heutigen Discounter mit dem Riesenparkplatz und wundert sich über moderne Verkehrsführungen – hier Fahrradwege. Kleine Straßen neben großen Straßen.

Und ja – die Begegnung mit Melanie dürfte noch interessant werden. Wobei Jakob nicht der Einzige ist, der dabei emotional an Grenzen kommt.

Danke dir fürs genaue Mitlesen und Mitdenken. Das macht mir selbst wirklich Spaß.

Liebe Grüße
Clara

hi,
ohne zu schauen wo es war, die Stelle wo Vera dem Veteranen erzählte, das seine Helga an Krebs verstorben sei, weil sie den Verlust ihres verschollenen Mannes nicht ertragen konnte, war m.E. recht emotionslos aufgenommen worden. Kein Schluchzen, keine Träne floss, da könnte ich mir mehr Betroffenheit vorstellen.

Ach, Fahrradstraßen, ok. Ja, in Großstädten gibt es sowas. Hier in der Provinz, und wohl auch in der Welt des Veteranen, gibt es sowas (noch) nicht.
Der Veteran sah sein Spiegelbild im Wasser des Sees, ich meine jung und vital, er könnte der Enkel seiner Tochter sein...
Ich stellte mir den Fortgang der Geschichte vor: Vlt mag die Tochter, Melanie, dieses betreute Wohnen nicht, vlt sucht sie einen Ausweg und findet ihn mit ihrem Vater: beide ziehen bei Vera ein.. aber vermutlich kommt es ganz anders...
lg fietje

Szene 13

Es stinkt bestialisch.
Leicht verdeckt, hinter einer riesigen Plastiktonne mit Rädern, stehe ich an einen Baum gelehnt und beobachte das Geschehen vor dem Kiosk. Solche Buden sind mir nichts Neues - die gab es schon immer. Mal mit Bratwürsten, mal mit Süßigkeiten, mit Zeitschriften und Zeitungen, Kaffee, Zigaretten und natürlich Alkohol. Während der Regimezeit – ach, egal. Später.
Der Geruch ist wirklich unerträglich. Das muss ein überdimensionaler Mülleimer sein. Aber ich sehe keinen geeigneteren Platz, um nicht bemerkt zu werden.
Eine Gruppe Menschen in schäbiger, verwahrloster Kleidung sitzt etwas abseits – auf einer kleinen Mauer, auf umgedrehten Bierkisten oder direkt auf dem Boden. Manche scheinen sich zu unterhalten, andere starren nur stumpf vor sich hin. Fröhlich sieht niemand aus. Eher müde. Bedrückt. Vielleicht resigniert? Oder interpretiere ich das jetzt nur? Ein Anblick, der wehtut.
Erstaunlicherweise rauchen sie nicht. Nur ein paar halbvolle oder leere Bierflaschen stehen herum. Also hier ist er tagsüber. Irgendwie muss ich schlucken.
Nur einmal um die Ecke und die Straße runter von dem Überangebot des Supermarktes entfernt.
Ich war schon einmal hier – irgendwann. Irgendwie. Ich suche in meinen Erinnerungsfetzen nach Bildern, aber es ist zu vage.
An einem hölzernen Stehtisch grölen drei Jugendliche. Ist die Schule schon aus? Haben die kein Zuhause? Sie trinken ebenfalls Bier aus Flaschen. Geht das? Gerade pöbeln sie einen jungen, fremd aussehenden Mann an, der sich etwas zu Essen bestellen möchte. Sein Blick sucht Hilfe. Vergeblich. Schließlich läuft er ohne Essen davon. Es ist wie früher. Nur bunter.
Ich habe genug gesehen, mir schwirrt der Kopf.
Bevor ich mich jedoch zum Gehen wenden kann, höre ich ein komisches Klackern. Eine Frau, schon älter, schiebt einen dieser Wagen aus dem Supermarkt vor sich her. Was macht sie denn mit diesen vielen leeren Flaschen?
Irritiert beobachte ich sie. Beim Kiosk angekommen, klopft sie ans Fenster. Der Kioskbesitzer streckt den Kopf heraus – etwas mürrisch, aber ob wegen der Frau oder überhaupt, kann ich nicht erkennen.
„Ach Lotte, du bist es!“ Er kommt heraus, zählt die Flaschen und drückt ihr ein paar Münzen in die Hand. „Leg sie dort in die Kisten, Lotte.“
Damit verschwindet er wieder im Kiosk. Lotte macht, wie ihr geheißen, und schiebt ihren Wagen wieder in die Richtung, aus der sie gekommen war.
Sie kauft keine neuen Flaschen und sonst auch nichts. Seltsam …
Mich hält hier nichts mehr. Ich bin froh, dem Gestank zu entkommen.

Szene 14

Seit einer geraumen Zeit – ich weiß nicht genau, wie lange. Ich habe keine Uhr. Warum eigentlich nicht?
Ich rede und rede und rede. Ich murmele vor mich hin, allein auf dem Friedhof. All das, was ich Helga nie sagen konnte. Alles, was ich jetzt nicht mehr sagen kann. Und alles, was ich gesehen habe – in dieser neuen Zeit. Was ich von Vera über unser Kind weiß, über unsere Enkeltochter, die Urenkel. Es sprudelt einfach heraus.
Auf der Steinumfassung des Grabes sitzend, fühle ich mich meiner Frau sehr nahe. Meine Hand streicht über den kühlen Grabstein, meine Finger fahren die eingravierten Buchstaben und Zahlen nach.
Jemand muss hier gewesen sein. In einer Vase auf der kleinen Steinplatte stecken frische Blumen. Eine Kerze brennt hinter rotem Glas.
Mein Name steht nicht hier. Warum nicht? Hat es mich nicht erwischt bei dem Angriff? Aber wo war ich dann?
Mein Redestrom ist versiegt. Ein Eichhörnchen läuft am Stamm der alten Kastanie nach oben. Ich höre Vogelgezwitscher und ich sitze und lausche still.
Bis es irgendwann beginnt zu dunkeln. Zeit, in den Park zurückzukehren.
Heute wird der Obdachlose vermutlich schon vor mir da sein.

Szene 15

Kirchenglocken reißen mich aus meinen Gedanken. Ich schaue zur Bank des Obdachlosen hinüber. Weg. Wohin ich auch sehe: Trubel, Stimmen, Bewegung. Kinder schreien, rennen oder spielen auf dem Rasen. Eine Frau wirft der Entenfamilie kleine Bröckchen zu. Ein Hund zerrt an seiner Leine, da er hinterherspringen möchte. Sein Frauchen hat Mühe, ihn zu halten. Eine Clique Jugendlicher – alle mit Eis in der Hand – hat sich unter der großen Linde versammelt. Ein paar Familien sitzen auf Decken mitten zwischen den spielenden Kindern und haben allerlei Köstlichkeiten ausgepackt.
Da setzt sich plötzlich eine ältere Frau neben mich auf die Bank: „Na, auch alleine?“
Sie wartet meine Antwort gar nicht ab, sondern redet einfach weiter: „Mein Mann ist schon lange nicht mehr. Er liegt auch auf dem Friedhof. Oh, ich hab Sie dort gesehen. Ich hab nachgeschaut. Haben Sie überhaupt schon gelebt, als die Frau gestorben ist? War das Ihre Oma?“
Ich nicke verdattert. Was soll ich auch dazu sagen?
„Mein Olaf“, fährt sie fort, „war Jäger. Ich hab noch immer ein halbes Reh in der Gefriertruhe und kaum Platz für was anderes, aber ich bringe es nicht übers Herz, es wegzuwerfen.“
Die Frau ist klein und schmal. Ihr Olaf hatte sicher seine helle Freude an diesem Energiebündel.
„Sagen Sie auch mal was?“ Sie beugt sich zu mir, sieht mir direkt in die Augen.
Gerade setze ich an, um etwas zu erwidern …
„Sonntags bin ich immer im Park, wenn es das Wetter erlaubt, so wie früher mit Olaf. Zuhause ist es so leer. Wenigstens habe ich noch Mikesch, meinen Kater. Aber der ist auch oft unterwegs.“
„Haben Sie keine Kinder oder Verwandte, die Sie mal besuchen kommen?“, frage ich erleichtert – endlich ein Thema, bei dem ich mitreden kann.
„Doch, einen Sohn. Er ist Ingenieur und nach Amerika gezogen. Wegen der Arbeit. Als wenn es hier keine gäbe! Eigentlich wollte er nur für ein paar Jahre – nun ist er immer noch dort. Er hat drüben geheiratet und drei Kinder. Manchmal telefonieren wir alle über Video-Telefonie. Das ist schön, so sehe ich sie wenigstens. Aber Mark hat selten Zeit, um mich in Deutschland zu besuchen. Meine Rente reicht nicht für den Flug nach Amerika. Ich war bisher ein einziges Mal drüben. Sie hatten mich zu Weihnachten eingeladen und mir den Flug geschenkt. Sehr weit. Viel zu weit. Haben Sie auch Kinder?“
Ich nicke: „Ja, eins, eine Tochter.“
„Ah“, sagt sie leise und nickt zurück – langsam, lächelnd. Als hätte sie mich verstanden. Als sähe sie ein Bild, das für sie jetzt ganz klar ist.
„Unter der Woche gehe ich jeden Tag auf den Friedhof und besuche meinen Mann. Er soll wissen, dass ich ihn nicht vergessen habe. Und wie ich schon sagte, sonntags bin ich hier.“
Ich stehe auf.
„Ich muss jetzt zu meiner Familie. Haben Sie einen schönen Tag!“
Sie strahlt mich an.
„Ja, Sie auch. Vielleicht sieht man sich ja mal wieder.“
„Ja, vielleicht“, murmle ich und gehe.

Szene 16

„Niemals sind Sie mit mir verwandt! Nie! Da können Sie meinem Vater so ähnlich sehen, wie Sie wollen!“
Melanies Augen funkeln vor Zorn. Ich kann die Halsschlagader pulsieren sehen. So nah bin ich ihr. So fremd.
„Wer hat Sie überhaupt hier ins Gebäude gelassen? Das geht gar nicht.“ Ihre Stimme hallt in der großen Halle – laut, erschrocken, wütend.
Wir stehen im Foyer ihrer Seniorenresidenz. Die freundliche Dame am Empfang hatte meine Tochter über meinen Besuch informiert. Hoffentlich bekommt sie keinen Ärger.
„Sie können sich ja nicht einmal ausweisen. Und überhaupt – mein Vater ist seit einem Kriegseinsatz verschollen. Er wäre heute etwa 110 Jahre. Merken Sie was? Sie erzählen Unsinn! Schlimm genug, einen Vater gehabt zu haben, der für Hitler gekämpft hat – und jetzt kommen Sie auch noch daher!“
Das ist meine Tochter. Meine! Und was für eine Frau sie geworden ist. Wie gut sie immer noch aussieht. Ich muss den Impuls unterdrücken, sie einfach in die Arme zu nehmen und ihr zuzuflüstern: ‚Ich bin dein Vater. Ich bedaure jede Minute, die ich mit dir verpasst habe.‘
Stattdessen sage ich ruhig, so gefasst wie möglich: „Auch wenn es jetzt nicht danach aussieht. Ich bin ein Verwandter. Wirklich. Ich weiß nicht, wie ich es beweisen kann. Aber es ist wahr.“
Melanie steht unbeweglich da. Sie weicht keinen Millimeter.
Mitten in dieser hellen Halle – kleine Sitzecken, Palmen, sogar Orangenbäumchen. Fast fühlt es sich an wie ein Stück Griechenland.
Wie kann sie sich so ein schönes Zuhause leisten? Unwillkürlich schaue ich sie bewundernd an.
Auf dem Weg vom Park hierher hatte ich noch so Herzklopfen vor Aufregung. Und jetzt – ich bin der alten Frau mit dem halben Reh einfach nur dankbar.
Familie ist so wichtig. Und es ist so unendlich traurig, wenn man keinen Kontakt haben kann.
Gut, es ist gründlich schiefgegangen. Aber ich habe sie gesehen. Aus der Nähe. Sie steht immer noch direkt vor mir.
„Was muss ich tun, damit Sie mir glauben“, frage ich leise.
„Da gibt es nichts zu tun. Gehen Sie. Jetzt!“
„Aber …“
„Jetzt! Sonst hole ich den Sicherheitsdienst!“
Langsam trete ich den Rückzug an – aber nicht ohne noch einmal einen stolzen Blick auf meine Tochter zu werfen.

Moin,
die erste Begegnung mit der nun über 80-jährigen Tochter ging schief. Da steht ein 27-jähriger vor ihr und behauptet ihr Vater zu sein, der heute 110 sein müsste. Aber sie erkannte wohl eine Ähnlichkeit..., aber was nicht sein kann, kann nicht sein.
Szene16:

Zitat von Clara im Beitrag #17

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„Niemals sind Sie mit mir verwandt! Nie! Da können Sie meinem Vater so ähnlich sehen, wie Sie wollen!“

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Nachtrag: liebe Clara, manchmal gibt es Leseeindrücke, die sich erst nach Tagen offenbaren. Also, ohne zu schauen in welcher Szene es war, der Gang zum Teich und der Anblick seines Spiegelbilds prägten sich mir ein.

Szene 17

Er fragt nicht. Weder, warum ich hier sitze. Noch, was ich hier mache. Er sieht mich nicht einmal an.
Manchmal trinkt er noch aus einer Schnapsflasche, still, wortlos, bis ihm vor Müdigkeit fast die Augen zufallen. Dann schiebt er sich seine Sachen unter den Kopf, deckt sich mit seiner schäbigen Decke und den Zeitungen zu – und schläft ein.
Immer auf der gleichen Bank.
Niemand schert sich. Kein Parkwächter kommt. Keine Tore werden geschlossen.
Im Grunde bin ich selbst ein Obdachloser, auch wenn wir nicht viel gemein haben. Ich habe ein Haus, aber es gehört mir nicht mehr. Ich habe eine Familie, aber sie kennt mich nicht.
Ich könnte bei Vera wohnen. Aber es fühlt sich falsch an.
Armut gab es damals auch. Menschen, die kein Zuhause hatten. Menschen, die in Baracken hausten. Menschen, die für ein bisschen Nahrung zu den Suppenküchen gingen. Magere Gestalten, gezeichnet von einem sinnlosen ersten Krieg.
Ich war etwa elf. Ich erinnere mich, weil meine Eltern nachts flüsterten – und Mama heimlich weinte.
Mein Bruder Lothar – größer, stiller – weinte manchmal in seinem Bett. Leise, für sich.
Eines Tages ging Vater nicht mehr zur Arbeit. Jedenfalls nicht regelmäßig. Wir merkten es, als unsere Suppe immer dünner wurde und die Brotstücke kleiner, die Mama uns dazu legte.
Mein Bruder konnte es nicht mehr ertragen. Eines Abends verkündete er uns, dass er nicht mehr zur Schule gehen werde. Er werde arbeiten gehen und uns helfen.
Mama war entsetzt. „Aber du wolltest doch Arzt werden? Mach das nicht.“
Aber Lothar ließ sich nicht davon abbringen. Er fand tatsächlich Arbeit. Eine schwere Arbeit. Auf dem Bau.
Ab da ging es uns wieder besser. Wir mussten nicht ausziehen. Uns blieben Notunterkunft und Suppenküche erspart.
Papa konnte irgendwann auch wieder etwas beitragen. Er fand manchmal tageweise Arbeit. Aber das war besser als nichts.

Szene 18

Was ist, wenn es mal regnet? Wohin dann?
In der Ferne steigt die Sonne in leuchtendem Orange über den Horizont.
Für heute dürfte meine Sorge wohl unbegründet sein. Der Himmel, über und über rot verfärbt, verspricht einen weiteren trockenen Sommertag.
Gestern Abend hat ein Mann seine Zeitung auf einer Bank zurückgelassen. Sie liegt noch immer dort. Meine Neugier ist nun doch stärker. Ich hole sie mir. Leise, damit der Obdachlose nicht erwacht.
„DIE ZEIT“ – steht da auf dem Titel. Nie gehört. Sie ist umfangreich, wesentlich dicker als Veras Zeitungen. Kein Wunder, dass der Leser gestern so lange mit seiner Lektüre beschäftigt war.
Was für seltsame Schlagzeilen:
„Höher, schneller, gefährlicher – Russland eskaliert den Drohnenkrieg“
Was um alles in der Welt ist ein „Drohnenkrieg“? Kämpfen die jetzt mit Wespen? Wirklich Sinn ergibt das nicht. Wie soll ich mich nur zurechtfinden? Ich verstehe so vieles nicht.
Selbst die alte Frau von gestern erzählte von „Video-Telefonie“. Ganz selbstverständlich. Das Normalste der Welt, sagt sie. Aber nichts ist normal.
Fliegen können diese Drohnen – sogar sehr hoch und sehr weit, wie ich lese –, und sie werden als Waffen eingesetzt. Gefährliche Waffen. Vorstellen kann ich sie mir trotzdem nicht.
Wir hatten auch Flieger. Gefährliche. Sie warfen ihre Bomben nicht nur auf Soldaten, sondern zerbombten Häuser, Städte und Brücken. Man schoss auf Zivilisten aus diesen Fliegern. Regelrechte Jagden wurden da veranstaltet.
Und ich musste berichten. Hautnah miterleben. Mir gefriert das Blut. Noch immer.
„Wie die AfD an die Macht kommen will“
Weiter: „Die AfD skizziert in einem Strategiepapier, wie sie den Weg ins Kanzleramt ebnen will“.
Unwillkürlich überzieht mich ein Schauer. Auch ohne, dass ich viel über diese AfD weiß. In Veras Politikseiten ist sie mir schon begegnet.
Wird hier eine neue NSDAP geboren? Sie hat uns damals in diesen unmenschlichen Krieg gedrängt. Sie hat unendliches Leid zu verantworten. Und ich mit.
Zu Beginn war ich selbst noch begeistert, aber später … es gab kein Zurück mehr.
Wie konnten wir so eine Partei wählen? Wie nur?
Einen Moment lang fühlt es sich an, als sei die Zeit stehengeblieben.
Ich lege die Zeitung beiseite. Den Artikel über eine geplatzte Richterwahl und um eine Koalitionskrise lese ich später.

Szene 19

Sirenengeheul. Schrill.
Ich zucke zusammen.
Automatisch springe ich unter die Bank. Ich drücke mich flach auf den Boden. Das Blut rauscht in meinen Ohren. Mein Herz klopft. Überlaut.
Nichts passiert.
Keine Flieger. Keine dieser Drohnen. Keine Bomben. Kein Gerenne. Kein Geschrei.
Der Park liegt wieder so ruhig wie eh und je.
Einen Moment hatte ich vergessen, dass wir nicht mehr im Krieg sind.
Öffentliche Luftwarnungen sind also geblieben. Warum?

Szene 20

Menschen sitzen in Straßencafés, vor Restaurants, und es gibt einen Laden, da steht Eisdiele auf einem großen Schild über der Tür. Eine lange Schlange steht geduldig vor einem großen geöffneten Fenster mit einer Auslage. Vermutlich gibt es dort die Eissorten zu sehen. Hier herrscht sicher kein Krieg. Sie spazieren mitten auf der Straße. Als gehöre sie ihnen. Auf der Straße, von der ich gekommen bin, sind viele Fahrzeuge unterwegs, aber niemand biegt in diese Straße hier ab. Wie schön. Eine Ruhestraße.
Seltsam – so viele Schaufenster sind von innen zugeklebt. An manchen steht „Zu vermieten!“ und eine Nummer. Es muss doch schön gewesen sein, hier von Laden zu Laden zu schlendern und sich die Auslagen anzusehen. Was im Supermarkt zu viel war, fehlt hier. Ausgerechnet hier, wo Menschen flanieren. Wer hat sich etwas so Unlogisches ausgedacht?
Ich bin auf dem Weg zum alten Marktplatz. Dort ist auch die Kirche. Helga und ich haben da geheiratet, und Melanie wurde hier getauft.
Vor mir gehen zwei Frauen. Ein kleines Kind, vielleicht zwei oder drei, rennt voraus und jagt Tauben. Als eine etwas behinderte Taube nicht so schnell wegkommt, wird sie von dem Kind getreten. Doch anstatt das Kind zu stoppen oder ihm zu erklären, dass das weh tut, lachen die Frauen.
Froh, bei der Kirche angekommen zu sein, springe ich die Stufen eilig hinauf, bis zur Tür, weg von diesen Menschen eben.
Im Innern ist es kühl und etwas abgedunkelt. Ein paar ältere Leute sitzen in den langen Bänken. Still, in sich gekehrt. Bei der Kanzel ist es ein wenig heller, dort setze ich mich. Hier ist es wirklich unverändert, alles so, wie es immer war.
Ich versuche, mit Gott zu sprechen. Ich will ihn fragen: Warum ich? Warum hier in dieser Stadt? Warum jetzt? Doch Gott schweigt. Ich erfahre nicht, wo ich gewesen bin. Auch nicht, was er mit mir vorhat.
Aber ich fühle mich ein Stück weit geborgen. Weil hier die Zeit stehen geblieben ist.
Beim Hinausgehen zünde ich zwei Kerzen an – eine für Helga und eine für meinen Bruder Lothar. Gott wird mir sicher vergeben, dass ich die geforderten Münzen nicht in das bereitgestellte Kästchen werfen kann.

Zitat, Beginn aus Szene 17:
Er fragt nicht. Weder, warum ich hier sitze. Noch, was ich hier mache. Er sieht mich nicht einmal an.
Manchmal trinkt er noch aus einer Schnapsflasche, still, wortlos, bis ihm vor Müdigkeit fast die Augen zufallen. ENDE

Ein loser Gedanke, ich fragte mich, ob eine weitere Verknappung Sinn machen würde:
Beispiel: Er fragt nicht. Weder, warum ich hier sitz. Noch, was ich hier mach. Er sieht mich nicht einmal an!
Also Punkt, statt Komma, nach sitz, oder sitze gefällt mir. Kurz, ohne viel Füllwörter, klar.

Die Szenen gefallen. Szene 17 mit dem Obdachlosen, Szene 18, die Zeitung >> die Zeit << mit echten Berichten, die Zeit voller Drohnen und Bedrohungen. Strategiepapier. Szene 19: Sirenengeheul. Ich vermute Polizeisirenen, Feuerwehr, oder Krankenwagen. Aber ganz sicher bin ich mir da nicht... .Szene 20 gefällt mir sehr gut, die Kirche, der belebte Markt, das Unveränderte, die Ruhe. Die Sprache gefällt, der Lesefluss. Der belächelte Tritt nach einer kranken Taube traf mich...
Danke für die Fortsetzungen.
Lg Fietje

Hallo Fietje,

danke dir erneut fürs aufmerksame Lesen und die ausführlichen Gedanken.

Deine Idee zur Verknappung kann ich nachvollziehen. Kürzere, härtere Sätze können gerade bei Jakob durchaus funktionieren, weil vieles bei ihm ja fragmentarisch, erschöpft und innerlich verdichtet wirkt.
Mit dem Punkt statt Komma nach „sitze“ experimentiere ich vielleicht einmal, denn der Rhythmus verändert sich dadurch spürbar.

In Szene 19 war ein Probealarm gemeint. Bei uns heulen alle paar Monate pünktlich um 11 h morgens die Sirenen. Das war gerade wieder der Fall, als ich am Roman schrieb. Ich habe es direkt eingebaut und genau diese kurze Panikreaktion wollte ich damit zeigen.

Dass dich die Sache mit der Taube getroffen hat, freut mich fast ein wenig – so seltsam das klingt. Solche kleinen beiläufigen Situationen sagen manchmal mehr über eine Gesellschaft aus als große politische Reden. Und ich habe es in unserer Fußgängerzone tatsächlich selbst beobachten müssen. 

Danke dir herzlich für deine Eindrücke. Es ist spannend zu sehen, worauf du beim Lesen anspringst und welche Bilder bei dir hängen bleiben.

Liebe Grüße
Clara

Szene 21

Die Nacht ist sternenklar. Wie oft haben wir in den Sternenhimmel geschaut, wenn wir draußen in unseren Verstecken kauerten – in der Hoffnung, der Feind würde uns nicht entdecken. Manche schliefen, andere hielten Wache. Sterne versprachen Trost, Sterne waren unendlich. Sie waren Heimat. Im Wissen, dass es den Feinden in ihren Stellungen nicht anders ging.
Doch Nacht für Nacht frage ich mich: Wohin sind die Sterne verschwunden? Nicht alle, aber die meisten. All die Sternbilder – wo sind sie? Ein paar blinken heller, näher, größer …
Ein markerschütternder Schrei reißt mich herum. Es brennt. Der Obdachlose. Als ich aufspringe, rennen drei Jugendliche weg. Lachend, johlend – nicht im Geringsten erschrocken. Haben sie mich nicht gesehen? Oder war es ihnen egal?
So schnell ich kann, laufe ich hinüber und ziehe die brennenden Zeitungen und die Decke von dem Mann. Er liegt da, die Augen weit vor Angst, und windet sich vor Schmerz. So gut ich kann, schlage ich mit der Decke die Flammen auf seiner Hose aus. Es ist ja nicht das erste Mal, dass ich brennende Menschen löschen muss. Aber da war Krieg.
Er ist verletzt, wir brauchen Hilfe. Kann ich ihn allein lassen? Nicht, dass diese Bande wiederkommt. Rufen wird nichts bringen – wir sind zu weit von den Häusern entfernt. Ich sehe aber noch Licht brennen.
Ich beuge mich zu ihm hinunter: „Ich hole Hilfe. Ja?“ Schmerzverzerrt sieht er mich an und nickt.
Damit renne ich auf die Häuser neben dem Park zu. Noch bevor ich dort ankomme, begegnet mir ein Pärchen am Rande des Parks. Was für ein Glück!
„Ein Verletzter. Hilfe! Dort beim Ufer. Schnell! Bitte!“, rufe ich ihnen zu. Der junge Mann nickt, greift in seine Tasche und zieht eines von diesen flachen Dingern heraus, die ich schon gesehen hatte.
Er spricht. Einfach so, mit einem Kasten. Und das funktioniert? Trotz der fatalen Situation bin ich fasziniert.
Die beiden kommen mit mir zu den Bänken. Als sie sehen, was passiert ist, holt der junge Mann noch einmal sein Sprechkästchen und telefoniert erneut.
„Ich habe die Polizei gerufen“, sagt er freundlich. „Und der Krankenwagen kommt auch gleich.“
Seine Freundin aber ist sehr verärgert: „Solche Mistkerle! Hoffentlich kriegen sie die Schweine!“

Szene 22

Letzte Nacht sagte ein Polizist zu mir: „Die Menschen verrohen zusehends.“ Das war, als er merkte, dass ich keine Adresse nennen konnte. „Sie sollten sich ein sichereres Plätzchen suchen.“
Das junge Paar wurde befragt. Ich musste eine Zeugenaussage machen. Genau beschreiben konnte ich die Jugendlichen nicht, aber es waren zwei Jungen und ein Mädchen. Ich schätze, sie waren zwischen sechzehn und neunzehn. Mehr nicht.
Eine Sanitäterin hatte sich noch meine Hände angeschaut, aber mehr als ein kleines Brandloch in meinem Hemd hatte ich nichts abbekommen. „Überfälle und Übergriffe auf Wohnungslose nehmen drastisch zu“, sagte sie. „Wir wurden diesen Monat schon zu drei Fällen gerufen. Wir selbst werden auch immer wieder angepöbelt oder sogar angegriffen.“
Dass sie mir das so auskunftsfreudig erzählten, wunderte mich. Vielleicht machten sie sich einfach Sorgen um mich. Und wollten, dass ich das verstehe.
Aber wieso verrohen die Menschen so? Sie haben doch alles. Oder etwa nicht? Was hat man davon, wenn man die Ärmsten oder Schwächsten in der Gesellschaft angreift, sie verletzt oder sogar umbringt?
Die Polizei hatte ein Band um den „Tatort“ gezogen. Ich kann nun nicht wieder auf meine Bank zurück. „Wir bringen Ihren Kumpel ins Städtische, falls Sie ihn besuchen möchten“, hatten sie noch gesagt. „Sollen wir Sie in eine Notunterkunft mitnehmen?“ Ich schüttelte den Kopf.
Und dann ist alles wieder still.
Lothar und ich – wir waren als Jugendliche auch hier im Park. Aber gewalttätig waren wir nie gegen arme Menschen. Vielleicht stritten und prügelten sich Jugendliche mal untereinander, aber so etwas – nein.
Ich versuche mich zu erinnern. Es gab hier irgendwo eine kleine Kapelle. Wirklich eine ganz kleine. Wo war denn die?
Automatisch gehe ich in Richtung unseres Hauses. Da fällt es mir wie Schuppen von den Augen. Es war gar nicht weit. Nur um die Ecke. Sollte es die Kapelle noch geben, hätte ich auch einen trockenen Platz bei schlechtem Wetter gefunden.

Szene 23

Anscheinend werde ich die nächsten Tage nicht zu meinem Platz am Fluss zurückkehren können. Die Bänke sind immer noch abgesperrt hinter rot-weißen Bändern. Immerhin gelingt es mir, den Beutel mit der Uniform und den Zeitungen unter dem Busch hervorzuziehen. In der Kapelle werde ich bestimmt ein Plätzchen finden, der sich als Versteck eignet.
Die Polizei hat alle Sachen des Obdachlosen mitgenommen. Brandspuren im Holz der Bank und Asche bezeugen noch die Vorgänge letzter Nacht.
Merkwürdig, wie schnell man sich an etwas – oder jemanden – gewöhnen kann. Denn leises Bedauern, dass er vorerst nicht mehr wiederkommt, macht sich bemerkbar.
Ich will ihn besuchen. Im Städtischen Klinikum. Aber nicht gleich heute.
Als ich mich zum Gehen wende, quakt die Entenfamilie. Lachend rufe ich ihnen zu: „Soso, ihr also auch!“

Zitat von Clara im Beitrag #23

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Die Nacht ist sternenklar. Wie oft haben wir in den Sternenhimmel geschaut, wenn wir draußen in unseren Verstecken kauerten – in der Hoffnung, der Feind würde uns nicht entdecken. Manche schliefen, andere hielten Wache. Sterne versprachen Trost, Sterne waren unendlich. Sie waren Heimat. Im Wissen, dass es den Feinden in ihren Stellungen nicht anders ging.
Doch Nacht für Nacht frage ich mich: Wohin sind die Sterne verschwunden? Nicht alle, aber die meisten. All die Sternbilder – wo sind sie? Ein paar blinken heller, näher, größer …

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Zitat von Clara im Beitrag #23

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Merkwürdig, wie schnell man sich an etwas – oder jemanden – gewöhnen kann. Denn leises Bedauern, dass er vorerst nicht mehr wiederkommt, macht sich bemerkbar.
Ich will ihn besuchen. Im Städtischen Klinikum. Aber nicht gleich heute.
Als ich mich zum Gehen wende, quakt die Entenfamilie. Lachend rufe ich ihnen zu: „Soso, ihr also auch!“

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Hallo Fietje,

danke dir schon wieder fürs genaue Lesen – und auch dafür, dass du nicht nur auf Inhalt, sondern auch auf Rhythmus und Sprachfluss achtest.
Beim Sternenhimmel: Für Jakob wirkt selbst der Nachthimmel verändert und fremd. Früher erschien ihm die Nacht dunkler, klarer und stiller. Heute sieht er weniger Sterne, andere Lichtpunkte, hellere und nähere Lichter. Vieles verschwindet inzwischen hinter Licht, Dunst und den Spuren und Dreck moderner Welt – selbst fernab großer Städte. Jakob kann das natürlich nicht wissenschaftlich einordnen. Er spürt nur intuitiv, dass selbst der Himmel nicht mehr derselbe ist wie in seiner Zeit.

Bei der zweiten Stelle hingegen gehe ich tatsächlich ein Stück weit mit dir mit. Dort stockt der Lesefluss, stimmt, vermutlich weil die Formulierung etwas zu indirekt geworden ist. Dein Hinweis ist deshalb hilfreich. Ich werde die Passage noch einmal überarbeiten.

Danke dir jedenfalls vielmals.

Liebe Grüße
Clara