Szene 24

Ein bisschen verloren stehe ich vor Veras Haus. Ich habe kein Thema, keine Frage, keinen Grund, hier zu sein.
So vergehen lange Minuten.
Im Haus gegenüber regt sich nichts. Von meiner Familie scheint niemand zu Hause zu sein.
„Möchtest du mit reinkommen?“
Ich fahre erschrocken herum. Vera. Wie schafft sie es nur, so leise hinter mich zu treten? „Wenn es dir nichts ausmacht - gerne.“
„Warum sollte es? Komm rein. Ich freue mich über ein wenig Abwechslung.“
Ich greife nach einer ihrer Taschen und folge ihr in die Küche.
„Du hast ganz schön viel eingekauft, Vera. Erwartest du Besuch?“
Sie lacht. „Nein, aber ich fahre nur einmal die Woche zum Discounter und hole meinen Wochenvorrat.“
„Discounter? Was soll das sein? Meinst du einen Supermarkt?“
„Ja genau, das meine ich. Wieso kennst du ‚Discounter‘ nicht? Woher kommst du?“
„Oh - aus einer anderen Ecke. Einer ganz anderen.“
Vera sah mich groß an, sagte aber nichts.
Ich stelle die Tasche auf die Anrichte.
„Danke. Möchtest du einen Kaffee? Ich mache großartigen Kaffee, weißt du.“
„Nein danke. Ich möchte nichts.“ Wieder sieht sie mich an – und sagt nichts.
„Aber ich vertrage jetzt einen. Setz dich, Einkaufen schlaucht. Ich habe noch Getränkekisten im Kofferraum. Aber was will man machen.“
„Soll ich dir nachher dabei helfen? Ich bin gut im Schleppen.“
„Abgemacht. Aber jetzt setz dich doch.“
„Ich koche immer noch so gerne. Sogar für mich allein. Früher hatte ich eine Kneipe. Da war immer viel los. Ich habe es geliebt, dieses Leben.“
Unauffällig sehe ich mich in Veras Küche um. Alles sauber, alles gepflegt, auch der Garten, den ich durch das Küchenfenster sehen kann.
„Du wirkst heute so anders, ist alles in Ordnung?“ fragt sie, während sie ihre Einkäufe verräumt.
‚Nein. Nichts ist in Ordnung‘, denke ich – aber ich sage nichts.
„Wenn etwas ist – ich kann zuhören. Und schweigen.“ Sie setzt sich zu mir.
„Unzählige Menschen sind bei mir ein und aus gegangen: Fröhliche, Feiernde, Betrunkene, Gescheiterte, Verliebte – aber auch Traurige. Ich merke so was ziemlich schnell, weißt du.“
Aber ich sage nichts. Ich kann nicht.
Vera wechselt das Thema: „Hast du jetzt schon jemanden von deiner Familie getroffen?“
Erleichtert gehe ich darauf ein: „Ja, ich war kurz bei Melanie. Aber sie hat mir nicht geglaubt, dass wir verwandt sind.“
Kaffeegeruch durchzieht den Raum. Vera holt sich ihr Tasse und sieht mich fragend an. Ich schüttle den Kopf.
„Lass ihr Zeit. Nächste Woche ist ein Aktionstag von ‚Fridays for Future‘. Dort ist bestimmt auch Leonie. Soll ich mit dir hinfahren? Es ist nicht weit.“
„Das würdest du tun?“ Mein Herz beginnt zu klopfen.
„Wenn du möchtest.“
Und wie ich möchte.
Es hält mich nicht mehr auf dem Küchenstuhl. So springe ich auf.
„Komm, wir holen deine Getränke!“
„Jetzt lass mich doch wenigstens noch in Ruhe meinen Kaffee trinken.“
„Ach so, entschuldige!“ Also setze ich mich wieder.

Szene 25

Die Polizei dachte wohl, ich kenne seinen Namen.
Und jetzt? Suche ich eine Polizeistation – oder wende ich mich noch einmal an Vera?
Bei Vera müsste ich zu viel erklären. Also Polizei. Nur: Wo ist sie?
Seit mein Platz im Park gesperrt ist, laufe ich viel durch die Stadt. Eine Polizeiwache habe ich bislang nicht gesehen.
Die Eisdiele! Bei dieser Hitze sind dort um diese Zeit immer Leute. Bestimmt kann mir jemand helfen.
Und tatsächlich: Drei junge Kellner hinter der Theke – freundlich, mit müden Augen – wissen alle Bescheid und versuchen mir den Weg zu erklären. Es hapert ein bisschen mit dem Deutsch, also malen sie mir schließlich eine kleine Skizze auf einen Bestellzettel und zeigen in die Richtung, in die ich gehen soll.
Nette Leute. Aber es wäre hilfreich, wenn wir dieselbe Sprache sprächen.

Szene 26

Die Polizeistation befindet sich im Industriegebiet. Ein grauer Betonkasten mit vielen Fenstern. Davor eine Reihe Polizeiwagen. Sonst: Stille.
Im Innern sitzt ein Mann hinter einer Glasscheibe mit einem kleinen Loch. Um durch das Loch sprechen zu können, muss ich mich etwas bücken.
„Ich würde gerne den Mann besuchen, der im Park angezündet wurde, aber ich kenne seinen Namen nicht. Wären Sie bitte so freundlich?“
Der Mann sieht nur kurz hoch: „Können Sie sich ausweisen?“
Schon wieder. „Nein, aber …“
„Dann kann ich Ihnen keine Auskunft geben.“ Er klingt leicht unwirsch.
„Ich war dabei, als es passierte. Ich möchte nur wissen, wie es ihm geht.“
„Auch dann nicht.“
„Ihr Kollege sagte doch, ich könne ihn besuchen.“
„Hören Sie, ich kann Ihnen keine Auskunft geben. Guten Tag!“
Und nun?
Draußen bleibe ich auf dem Treppenabsatz stehen. Doch zu Vera? Oder aufgeben?
Nein – aufgeben nicht.
„Er heißt Richard. Richard Hoffner. Er liegt im dritten Stock, Zimmer 304.“ Neben mir steht der Polizist aus jener Nacht. „Der Pförtner hat mich informiert. Er sagte, Sie wären hier. Herr Hoffner wird sich sicher freuen, wenn sie ihn besuchen kommen.
Dankbar schüttle ich ihm die Hand.

Hi Clara,

ein guter Unterhaltungswert hat sich eingestellt, 3 neue Szenen sind eine gute Portion.

Aus Szene 24:

„Ja genau, das meine ich. Wieso kennst du ‚Discounter‘ nicht? Woher kommst du?“

ich denke, du hast das Komma vor Discounter bewusst so gesetzt. Es funktioniert. Eine temporale Verlangsamung, ein stocken, ein kurzes nachdenken von Vera, ein Luftanhalten..

lg fietje

Hi Fietje,

Das sind Anführungszeichen „xxx“ oder einzelne ‚xxx‘. Aber Innehalten trifft es schon ganz gut. Freut mich deshalb besonders, dass dir das aufgefallen ist.

Und danke wieder fürs Mitlesen – offenbar entgeht dir wirklich kaum etwas. 😊

Liebe Grüße
Clara

Szene 27

Er hat graue, ehrliche Augen, dieser Richard Hoffner. Und er hat mich sofort erkannt. Erstaunt merke ich, dass er mich sehr viel deutlicher wahrgenommen haben muss als ich ihn. Und das, obwohl er abends nicht nüchtern war.
Seine Beine sind bis obenhin mit verschiedenen Lagen Tüchern bedeckt. Er bemerkt meinen Blick. „Ich bekomme starke Schmerzmittel und nachts etwas zum Schlafen.“
Er greift nach meiner Hand und sagt schlicht: „Danke!“
Ich nicke ihm zu. Keine Ahnung, was ich sagen soll. Alles, was ich sagen könnte, käme mir wie eine Plattitüde vor – bei dem, was er erlebt hat.
„Ich werde wieder, sagen die Ärzte und ein paar verhunzte Beine machen den Kohl auch nicht mehr fett. Du bist noch nicht lange in der Stadt, oder? Ich habe dich vorher noch nie hier gesehen. Ich bin schon immer hier. Früher und jetzt immer noch. Ich war noch nie woanders.“
„Weiß man schon, wer das gemacht hat?“, frage ich ihn.
„Ich glaube nicht, das hätte mir die Polizei bestimmt gesagt.“
Eine stille Vertrautheit lag plötzlich zwischen uns. Als hätten wir uns schon oft getroffen.
Deshalb: „Ich bin Jakob. Sagen wir „du“?“
Er nickt erfreut: „Ich bin Richard. Manche sagen Richy zu mir, aber …“
„Ich werde dich Richard nennen. Wie lange musst du hier bleiben? Wird das nicht zu teuer?“
„Nein, ich bin krankenversichert.“
„Krankenversichert?“ Das klingt für mich wie aus einer anderen Welt.
„Ja“, fährt er fort, ohne mein verdutztes Gesicht zu beachten. „Das war nicht immer so. Viele Jahre hatte ich keine. Es ist seit einigen Jahren Pflicht in Deutschland. Ich muss mir jetzt keine Gedanken machen. Ich weiß noch nicht, wie lange ich bleiben muss.“
Er hat sehr schmale Hände. Wie meine. Überhaupt sieht er ordentlich aus. Er muss einmal sehr attraktiv gewesen sein. Wieso landet so jemand auf der Straße?
„Könntest du mir einen Gefallen tun, Jakob?“
„Wenn ich kann. Gerne.“
„Könntest du zu meinem Schließfach am Bahnhof gehen und mir frische Kleidung und ein bisschen Bargeld bringen?“
Er versucht zu lachen, als er mein verdattertes Gesicht sieht, aber der Schmerz überlagert alles.
„Am Bahnhof sind abschließbare nummerierte Fächer. Eines davon habe ich gemietet. Ich habe meine Sachen dort deponiert.“
„Hast du keine Angst? Ich könnte dich bestehlen?“
„Nein!“
Er zieht einen kleinen Schlüssel aus seiner Nachttischschublade und gibt ihn mir: „727 ist die Fachnummer.“
„Heute ist es bereits zu spät. Ich komme morgen wieder und bringe dir ein paar Sachen.“
Er lächelt mir zu: „Wo schläfst du denn jetzt?“
„In einer kleinen Kapelle. Ich kenne sie noch von früher …“ Erschrocken halte ich inne.
„Eine Kapelle? Die du kanntest? Interessant.“
„Bis morgen!“, beeile ich mich zu sagen, damit er nicht weiterfragt und mache mich auf den Weg.

Szene 28

Der Bahnhof – ein Albtraum aus Stein und Stimmen. Das große rote Backsteingebäude mit der verschnörkelten Uhr über dem Eingangsportal ist noch dasselbe, aber sonst …
Menschen aus aller Herren Länder stehen, sitzen, liegen, laufen – langsam oder eilig – ein einziges Gewusel. Ein paar gebrechliche Menschen sitzen in Lumpen auf dem Boden, mit selbstgemalten Schildern auf dem Schoß, die Hände ausgestreckt, greifen in die Luft, wenn jemand vorbeigeht.
Unwillkürlich muss ich schlucken. Ich komme mir dagegen beinahe reich vor, obwohl ich selbst keine Münze in der Tasche habe. So etwas passt nicht zu dem, was ich von meiner Stadt erwartet hatte.
Ein schlecht gekleidetes Mädchen rempelt mich an: „Willst du? 50 Euro. Toilette?“ Ich schiebe sie vorsichtig von mir und gehe schnell weiter.
Ich sehe keine bettelnden Kinder und keine Kriegsversehrten mit Blechdosen. – Wenn nicht diese modernen Züge wären und die vielen Menschen mit ihren Sprechgeräten, könnte es auch vor dem Krieg sein.
Ich irre ein wenig zwischen all diesen Gestalten umher, bevor ich den Nebenraum mit den Fächern finde.
727 – ist nicht etwa ein kleines Fach, sondern eines der größeren.
Ich sehe mich um, ob ich allein bin. Doch niemand beachtet mich.
Dann bleibt mir vor Staunen der Mund offen stehen. Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte – aber das sicher nicht: ein großes Fach, zur Hälfte gefüllt mit Büchern. Fein säuberlich gestapelt. Ein Stapel Geschichtsbücher, ein Stapel Klassiker – viele davon kenne ich –, ein Stapel Mathematikbücher, und zuletzt allerlei Fachbücher.
Wer ist dieser Richard Hoffner?
Auch die Kleidung – sauber und ordentlich gefaltet. Vorne die Sommerkleidung, hinten dickere für den Winter. Dazu warme Winterstiefel, Schal, Handschuhe und Mütze. Eine Tasche mit Schreibsachen und ein kleiner Beutel. Hier muss sein Geld sein.
Seitlich stecken ein paar Stofftaschen. Ich nehme eine davon und packe einige Dinge ein, von denen ich glaube, dass er sie brauchen könnte. Dann greife ich mir zwei der Klassiker und packe sie ebenfalls in die Tasche.
Er hatte auch um Geld gebeten, aber ich habe keine Ahnung, welchen Wert die einzelnen Scheine und Münzen heute haben. Schließlich nehme ich einen Schein, auf dem eine 50 steht, und ein paar Münzen dazu.
Ich verschließe das Fach, stecke den Schlüssel in meine Hosentasche und suche den kürzesten Weg nach draußen.

Hallo Clara,
endlich ein Name, wir wissen jetzt wie der Obdachlose heißt, Richard Hoffner, jener den man anzündete, als er auf der Parkbank schlief. Er kann sprechen.
Der Veteran geht für ihn zum Bhf um Sachen aus seinem Schließfach mit der Nr. 727 zu holen. Im Fach herrscht Ordnung, Bücher befinden sich darin, Mathebücher, Klassiker und Fachliteratur. Der Herr Hoffner scheint ein Mann der Bildung zu sein. Was warf ihn aus der Bahn? Ich dachte an das Lied von Ralf Schauerhammer > mit dem Kopf durch die Wand < , vlt. wollte der Herr Hoffner einst mit dem Kopf durch die Wand, aber irgendwas warf ihn aus der Bahn. Vlt. erfahre ich in einer Fortsetzung, um welche Fachliteratur es sich handelt, vlt erfahre ich etwas über sein Leben vor der Parkbank.
Ich traf vor kurzem eine Frau, sie hatte gerade alles verloren, Arbeit, Wohnung und ihre Bank, die schloss für immer. Sie bekam kein Geld vom Amt, sie schien mir sehr abgekämpft zu sein. Ihre Hände ließen erkennen, sie war das Arbeiten gewöhnt. Sie malte und tapezierte noch vor kurzem. Ich hoffe, jene Person landete nicht wie Herr Hoffner auf der Parkbank.
Die warmherzige Vera bringst du sehr gut in Szene, sie scheint dem Veteran ein Anker zu sein, ein Bindeglied.
In der nächsten Szene erwarte ich dann eigentlich eine Übergabe der Sachen an Herrn Hoffner, aber es kommt vermutlich ganz anders...

Die Szene wo er zum See ging um sich aufzufrischen, sein Spiegelbild im Wasser sah, hattest du diese Szenerie mit entsprechender Bewegung und Körperhaltung mal selbst ausprobiert?

Lg fietje

Hallo Fietje,

ja, Richard ist bewusst nicht als klassischer Obdachloser angelegt. Gerade diese Ordnung im Schließfach, die Bücher, die Struktur und die Bildung sollten zeigen, dass hinter der Parkbank ein ganzes früheres Leben steckt – mit Beruf, Fähigkeiten, Geschichte und vermutlich auch Brüchen. Und - dass Obdachlosigkeit jeden treffen könnte.

Mich beschäftigt bei solchen Figuren immer die Frage, wie schnell Menschen aus gesellschaftlichen Zusammenhängen herausfallen können. Oft reicht dafür weniger, als man denkt. Deshalb fand ich deine Begegnung mit der Frau sehr bedrückend. Gerade Menschen, die ihr Leben lang gearbeitet haben, verbindet man intuitiv nicht mit Absturz oder Wohnungslosigkeit – und doch passiert genau das immer wieder.

Vera ist tatsächlich eine Ankerfigur geworden. Sogar mehr, als ursprünglich geplant war. Sie verbindet Jakob mit dieser neuen Zeit, ohne ihn sofort zu verurteilen oder einzuordnen. Gleichzeitig trägt sie aber auch ihre eigene Geschichte mit sich herum.

Was die Szene am Wasser betrifft: Nicht exakt in dieser Form, aber ich habe tatsächlich ausprobiert, wie sich bestimmte Bewegungen oder Blickwinkel anfühlen. Beim Zelten und ich war früher oft zelten. Anfangs mit einem winzig kleinen Zelten, später mit einem Wohnmobil. Gerade bei körperlichen Abläufen hilft mir das oft beim Schreiben – etwa wie weit man sich über Wasser beugen muss, wie Spiegelungen wirken oder wie unbequem manche Haltungen eigentlich sind. Sonst beschreibt man schnell etwas, das im Kopf funktioniert, aber körperlich gar keinen Sinn ergibt.

Klar gibts eine Übergabe.


Liebe Grüße
Clara

Szene 29

„Im Prinzip geht es mich nichts an, Richard, aber du bist kein normaler Obdachloser.“ Nach ein paar Höflichkeitsfloskeln, dem Übergeben der mitgebrachten Sachen, der Aufforderung, mich doch zu setzen und noch etwas zu bleiben, halte ich es nicht mehr aus. Ich muss wissen, wer hinter Richard Hoffner steckt.
„Du doch auch nicht. Denkst du wirklich, mir ist entgangen, dass du keine Nacht geschlafen hast? Und ich weiß nicht, ob du tagsüber trinkst oder isst, aber gesehen habe ich jedenfalls nichts.“
Überrascht sehe ich ihn an. Er blickt mir offen ins Gesicht.
„Übrigens, sie haben die Jugendlichen erwischt. Scheinbar haben sie gestern Abend noch versucht, ein Auto anzuzünden. Heute Morgen war jemand von der Polizei hier und hat‘s mir erzählt.“
„Was passiert jetzt mit ihnen?“, frage ich.
„Vermutlich werden sie angeklagt. Vielleicht wegen Körperverletzung. Ich lebe ja noch.“
„Aber sie kommen schon ins Gefängnis? Du hättest auch sterben können.“
„Na ja – ich bin ja keine wichtige Persönlichkeit. Da wird nicht ganz so streng hingesehen. Und es kommt darauf an, ob sie gestehen, ob sie Reue zeigen, wie alt sie genau sind, ob es Absicht war. Ich schätze, ein paar Sozialstunden werden dabei herauskommen. Wenn überhaupt.“
Ich senke betroffen den Blick auf meine Schuhe. Ausrangierte Sportschuhe aus Claudias Wäschesack. Glücklicherweise passen sie mir. Sie wirken fremd an meinen Füßen.
Meine Wehrmachtsstiefel habe ich nicht mitgenommen. Zu klobig. Sie stehen unter einer umgestülpten Blumenwanne, hinter der Garage, in Claudias Garten. Falls sie noch nicht entdeckt wurden.
Vor dem Krieg wären die Jugendlichen wegen versuchten Totschlags vor ein Jugendgericht gekommen. Genau weiß ich das nicht. Aber im Krieg … da hätten sie dafür eher einen Orden bekommen. Da war ein Obdachloser nichts. Und sein Leben auch nicht. Nein – eigentlich war es noch schlimmer. Asoziale, nannte man sie. Die Opfer – nicht die Täter.
Richard beobachtet mich schweigend.
„Du hast mir ‚Krieg und Frieden‘ von Tolstoi mitgebracht, hat das eine besondere Bewandtnis?“
„Nein. Oder doch. Irgendwie schon.“
Kann ich ihm die Wahrheit sagen? Würde er mir überhaupt glauben? Oder mich für verrückt halten – und ich würde für immer in einer Anstalt verschwinden?
Wieder sieht er mich aus seinen klugen Augen an.
„Ich war früher Diplom-Mathematiker. Bei Siemens. In der Entwicklung. Erfolgreich, mit einem eigenen Haus. Mit Frau und zwei Kindern.“
„Mathematiker? Ich verstehe. Aber das erklärt nicht, warum du auf der Straße lebst.“
„Es gab mal eine Zeit, in den frühen 2000ern, da war es regelrecht Mode, ältere Fachleute systematisch zu entlassen. Alt war man bereits mit fünfzig. Es traf viele, nicht nur mich. Und die meisten fanden danach keinen Job mehr. Man konnte sich die Finger wund schreiben an den vielen Bewerbungen. Wir galten als zu teuer, zu wenig flexibel. Wir wären technisch nicht mehr auf dem Laufenden. Also stellten sie Jüngere ein - für weniger Geld, mit schlechteren Bedingungen.“
„Ich war im letzten Jahr meines Studiums fürs höhere Lehramt – Geschichte und Deutsch. Aber ich kam nicht mehr dazu ...“
Richard nickt, als verstünde er.
„Ich spreche eigentlich nie über mich. Ich staune gerade über mich selbst. Interessiert es dich noch?“
Ich nicke.
Da kommt eine Krankenschwester herein: „Sie müssen draußen warten, aber es wird etwas länger dauern.“
Ich stehe auf, um ihr samt dem klappernden Metallwagen Platz zu machen.
„Ich gehe dann mal. Und danke für dein Vertrauen.“
„Du kommst doch wieder?“
„Ja“, sage ich – und bin mir sicher: „Ja, ich komme wieder.“

Szene 30

Still sitze ich auf einer kleinen Steinbank vor der Kapelle und schaue in den Abendhimmel. Sie sieht fast noch genauso aus wie früher. Direkt an der Straße. Oder besser gesagt: auf einer Art seitlicher Verkehrsinsel an einer Kreuzung. Ein etwas uriges Konstrukt.
Die Kapelle besteht aus roten Klinkersteinen und trägt ein Ziegeldach mit einem Zwiebeltürmchen. Ein schmaler Steinweg führt vom Bürgersteig durch die kleine Wiese zum Eingang – gerade genug Platz für zwei große Findlinge, ein paar niedrig wuchernde Büsche und einen Lindenbaum.
Ich sitze also hier, mit Blick entweder auf die Straße oder hinauf zum Himmel, der sich bereits rötlich verfärbt.
Eigentlich wäre es ein schöner Ort. Aber man riecht die Abgase der vorbeifahrenden Autos. Immerhin: Es sind nicht allzu viele.
Ab und zu gehen Leute vorüber. Manche, vor allem Ältere, nicken mir zu, wenn sie mich bemerken. Die meisten aber beachten mich nicht.
Tagsüber kommt es vor, dass jemand aus der älteren Generation sich vor den winzigen Altar stellt, die geschnitzte Figur betrachtet und ein Gebet murmelt – doch abends oder nachts ist hier niemand.
Kinder habe ich noch keine gesehen. Dabei war es doch einmal unser Lieblingsort. Verstehe ich nicht. Lothar und ich waren oft hier – zusammen mit anderen Kindern. Wir hatten immer etwas Geheimnisvolles zu besprechen, Pläne zu schmieden, Mutproben zu bestehen.
Wenn es mir zu Hause zu eng wurde, habe ich mich auch allein mit einem Buch hierher gesetzt.
Entlang der Straße stehen überall geparkte Autos. In fast allen Einfahrten weitere. Und wie anders sie aussehen.
Ich erinnere mich noch gut, als nach dem Krieg, in den 1920ern, eine neue Generation Autos aufkam. Wie stolz waren damals die Familien, die sich eines dieser glänzenden Gefährte leisten konnten.
Heute scheint das kein Problem mehr zu sein. Es sieht aus, als hätte jeder sein eigenes Auto.
Plötzlich fällt mir ein, dass nicht weit von hier, etwas stadteinwärts, unsere alte Schule lag – die Volksschule. Dort gingen wir alle aus dem Viertel hin, bevor wir auf die verschiedenen weiterführenden Schulen verteilt wurden.
Ob es sie noch gibt? Ich werde morgen nachsehen.

Moin Moin,
endlich fand ich Zeit die Fortsetzung zu lesen. Der Veteran und Richard Hoffner sind per du. Ich fragte mich eben, wie heißt eigentlich der Veteran..,
wurde sein Name von dir schon genannt? Vermutlich streikt mein Erinnerungsvermögen.
Der Veteran nahm auch ein Buch mit: Tolstoi - Krieg und Frieden -. Dieser mehrteilige Roman geht ja auch durch die Zeiten, insofern sehr passend. - Krieg und Frieden - der Krieg der die Wunden über Generationen wirken lässt, ohne dass wir uns dessen immer bewusst sind. Da bindet sich mit dieser Erwähnung des Tolstoi- Titels ein gutes Band.
Szene 29/30 gefallen mir sehr gut.

Zitat von Clara im Beitrag #32

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„Im Prinzip geht es mich nichts an, Richard, aber du bist kein normaler Obdachloser.“

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Lieber Fietje,

doch, der Name des Veteranen wurde bereits verraten. Er heißt Jakob Kleinschmidt. Aber bei inzwischen 30 Szenen und einer ganzen Reihe von Figuren sei das absolut entschuldigt.

Über deinen Gedanken zu Tolstoi habe ich mich gefreut. Tatsächlich ist „Krieg und Frieden“ nicht zufällig von mir gewählt. Der Roman passt in vielerlei Hinsicht zu Jakobs Situation und zu einigen Themen, die mich beim Schreiben beschäftigen.

Deinen Einwand zum „normalen Obdachlosen“ kann ich gut nachvollziehen. Aber, an dieser Stelle ist weniger meine Sicht als vielmehr Jakobs Sicht darauf gemeint. Er trägt bestimmte Vorstellungen und Vorurteile mit sich herum, die aus seiner Zeit stammen. Verwahrlosung, Alkohol, Bildungsferne, Unordnung und Richard passt nicht in dieses Bild. Darüber stolpert Jakob.

Dass du bei den Jugendlichen sofort auf das Thema Verachtung kommst, finde ich übrigens interessant. Damit könntest du recht haben, wenn man sich heute so in der Welt umsieht, dann steckt da tatsächlich mehr drin als bloßer Vandalismus oder jugendlicher Leichtsinn.

Die Stimmung rund ums Auto hat sich in den letzten hundert Jahren gravierend verändert. Für Jakob sind Autos noch etwas Besonderes, während sie für viele Menschen heute eher Alltag, Notwendigkeit oder manchmal sogar Ärgernis geworden sind.

Danke dir wieder fürs Mitlesen und die Gedanken dazu.

Lg
Clara

Szene 31

Langsam gehe ich durch die Straßen.
Ich werde nie vergessen, wie wir in den Zwanzigern vor unserer neuen Volksschule standen. Meine Eltern, Lothar, ich – und viele unserer Nachbarn mit ihren Kindern, die wie wir glücklich ihre Schulranzen trugen.
Bewundernd, staunend, fast ehrfürchtig.
Das Wort „Kaiserlich“ war von den Türschildern aller öffentlichen Gebäude verschwunden.
Aus den Köpfen nicht.
Ein schöner Bau, ohne Frage. Rote Sandsteinkanten, ein Sandsteinerker mit Spitzdach, frisch gekalkte Mauern – und ein Eingang, der uns stolz entgegenblickte. Zu stolz, für ein Land, das sich gerade erst aus dem Dreck des Schützengrabens geschält hatte.
Ein neuer Anfang hatte es geheißen. Bildung für alle.
In diesen Fenstern spiegelte sich nicht der Ruß der Vergangenheit. Den sah man in den Augen der Eltern. Wobei – Eltern, das waren vor allem die Mütter. Die Väter waren im Krieg geblieben. Manche waren zurückgekehrt – aber sie schrien nachts im Schlaf und schwiegen bei Tag.
Es gab einen richtigen Schulhof zum Spielen, mit bunten Kreisen, mit aufgemalten Buchstaben und Zahlen. Auch für die Kinder, die sich selbst Schuhe aus Zeitungspapier gebastelt hatten und Kleidung aus umgenähten Gardinen trugen.
Republik, nannte man das nun – aber Schiefertafeln für alle gab es trotzdem nicht.
Und doch: Für einige bedeutete sie ein Weg aus dem Elend.
Aber jetzt? Sie ist nicht mehr da. Nichts davon. Was geblieben ist, sind Kinder. Viele. Noch sehr kleine. Geschrei, fröhliches Lachen und Toben.
Ein Kindergarten. Flacher Beton, grau, mit buntbeklebten Fenstern.
Ein Schatten – dann trifft mich eine Tasche an Kopf und Schulter.
„Was haben Sie hier zu suchen? Sie Spanner! Weg von den Kindern! Weg hier!“
Bevor die ältere Frau ein zweites Mal mit ihrer Handtasche ausholt, mache ich einen Schritt zur Seite.
„Nicht. Ich möchte nichts von den Kindern. Hier war mal eine Schule. Die wollte ich mir nur ansehen. Aber sie ist nicht mehr da.“
„Junger Mann, das ist aber schon lange her. Die wurde im Dritten Reich zerbombt. Da sind Sie jetzt etwas zu spät dran.“
Immerhin – sie verzichtet auf einen weiteren Schlag.
„Ich kannte mal jemanden, der noch zu dieser Schule gegangen ist“, sage ich. „Deshalb bin ich hier.“
„Wissen Sie – es gibt so viel Gesindel neuerdings“, entgegnet sie.
Sie entschuldigt sich nicht. Sie geht einfach weiter. Ich sehe ihr nach, bis sie in einem Hofeingang verschwindet.

Szene 32

„Du glaubst nicht, wo ich gelandet bin, Liebes.“
Ich lege Helga einen Strauß Wiesenblumen auf die Grabplatte – am Stadtrand gepflückt, mühsam zwischen Straßenlärm und Betoninseln.
„In einem anderen Jahrhundert, genau genommen in einem anderen Jahrtausend. Es ist verrückt.
Vieles ist so anders. Es gibt Dinge, die hätten wir uns in unseren kühnsten Träumen nicht vorstellen können. Und manches ist, als ob die Zeit stehen geblieben wäre.“
Ich zögere.
„Wo ist man, wenn man nicht mehr lebt? Ganz weg kann man doch nicht sein – ich bin ja auch noch da. Entschuldige, jetzt geht die Fantasie mit mir durch, aber ich kann mir einfach nicht erklären, wo ich die ganze Zeit gewesen sein könnte. Und noch viel weniger, warum ich wieder hier bin. Verstehst du das?“
Vorsichtshalber sehe ich mich um. Niemand da. Nur die alte Kastanie steht stramm und spendet uns Schatten. Es ist wieder erschreckend heiß.
„Wenn das so bleibt, können sie hier bald Bananen und Orangen anpflanzen. Weißt du noch, wie wir davon geträumt hatten, durch ganz Europa zu reisen. Mit meinem Moped. Von Land zu Land, über alle Grenzen hinweg. Aber dann kam der Krieg.“
Ich halte inne.
„Ich bin froh, dass ich dich und die Kleine noch einmal sehen konnte, bevor mich die Granaten erwischten. So froh!“
Einen Moment schließe ich die Augen. Lasse die Bilder kommen – leise und schwer: Die letzten Minuten mit meiner kleinen Familie. Helga in meinen Armen, Melanie zwischen uns.
Sie hatte ihr Lockenköpfchen auf meine Schulter gelegt und verstand nichts von dem, was wirklich geschah.
„Weißt du, dass die Juden inzwischen ein eigenes Land haben? Ach – bestimmt weißt du das. Natürlich.
Warum ich das Thema wechsle? Weil wir zugesehen haben. Wie man ihre Familien auseinandergerissen hat. Wie sie verschwanden und niemals wiederkehrten.“
Ich spreche leiser.
„Weil wir nichts gefragt haben. Weil wir nichts sagten. Und wenn wir es gewagt hätten, wären wir selbst mitverschwunden.“
Ich schüttle leicht den Kopf.
„Wie konnten Menschen so grausam sein? Wie konnten wir so blind und so empathielos sein? Ich verstehe uns nicht mehr. Warum waren wir so?“
Ich höre Stimmen näherkommen. Ich schweige.
Zeit zu gehen. Ich hebe grüßend die Hand – als ob Helga mich sehen könnte.
„Bis bald!“, flüstere ich ihr noch zu.

Zitat von Clara im Beitrag #35

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In diesen Fenstern spiegelte sich nicht der Ruß der Vergangenheit. Den sah man in den Augen der Eltern. Wobei – Eltern, das waren vor allem die Mütter. Die Väter waren im Krieg geblieben. Manche waren zurückgekehrt – aber sie schrien nachts im Schlaf und schwiegen bei Tag.

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Zitat von Clara im Beitrag #35

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Es gab einen richtigen Schulhof zum Spielen, mit bunten Kreisen, mit aufgemalten Buchstaben und Zahlen. Auch für die Kinder, die sich selbst Schuhe aus Zeitungspapier gebastelt hatten und Kleidung aus umgenähten Gardinen trugen.
Republik, nannte man das nun – aber Schiefertafeln für alle gab es trotzdem nicht.

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Zitat von Clara im Beitrag #35

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„Ich bin froh, dass ich dich und die Kleine noch einmal sehen konnte, bevor mich die Granaten erwischten. So froh!“
Einen Moment schließe ich die Augen. Lasse die Bilder kommen – leise und schwer: Die letzten Minuten mit meiner kleinen Familie. Helga in meinen Armen, Melanie zwischen uns.

---

Hallo Fietje,

danke dir für die Rückmeldung. Prosa wir ja in Gedichtforen weniger gelesen, umso mehr freue ich mich, wenn ich sehe, dass jemand mitliest.

Oft denkt man bei Kriegen an Fronten, Schlachten und Politik. Mich beschäftigt aber mindestens genauso sehr, was davor war, was dazischen und was danach bleibt – in Familien, Erinnerungen und manchmal auch noch Generationen später.

Die Armut der frühen Nachkriegsjahre gerät heute leicht in Vergessenheit. Dabei war sie für viele Menschen Alltag und hat ganze Lebenswege geprägt. Sie hatte Auswirkungen und Folgen.

Was Jakob betrifft: Er blickt natürlich mit einem Wissen auf seine Zeit zurück, das ihm damals nicht zur Verfügung stand. Vielleicht macht genau das manche seiner Gedanken möglich. Vieles erkennt man erst im Rückblick. Ist bei uns ja auch manchmal nicht anders.

Danke dir wieder fürs Lesen und Mitdenken.

Liebe Grüße
Clara

Szene 33

Das Absperrband ist verschwunden.
So gut mir die Kapelle Schutz geboten hat – ich bin froh, wieder hier zu sein. Unter freiem Himmel. Das Rauschen des Wassers. Das bedeutet mir viel.
Und außerdem - die Clique hat man ja erwischt. Es dürfte wieder sicher sein.
Es gab Zeiten in meiner Kindheit und Jugend, da ging es bei uns hoch her. Auf den Straßen, auf den Plätzen, sogar in Bus und Bahn. In Straßenbahnen war es besonders schlimm.
Armut trieb die Leute auf die Straße. Arbeitslosigkeit. Hunger. Geld war plötzlich nichts mehr wert.
Manchmal schlugen sie sich in den Kneipen halbtot, weil einer zu bürgerlich war oder zu rot – oder einfach, weil jemand den Mund aufgemacht hatte.
Papa sagte immer: „In solchen Zeiten ist jedes Wort politisch.“
Erst viel später begriff ich, was er meinte. Dass viele die Demokratie ablehnten, sie regelrecht für ihre Not verantwortlich machten.
Gleichzeitig stritten die Kommunisten mit den Rechtsradikalen und lieferten sich Straßenschlachten.
Hetze und Häme waren an der Tagesordnung.
Dagegen ist es hier – fast himmlisch ruhig.

Szene 34

„Sie sind wieder frei. Man hat sie einfach wieder laufen gelassen. Alle drei. Die Staatsanwaltschaft ermittelt, mehr auch nicht.“
Richard bekommt kaum Luft, so sehr regt er sich auf. „Weil sie die Tat als dummen Streich abtun konnten. Ein Streich! Die sollen sich mal meine Beine ansehen. Ist das ein Streich, wenn man einem Menschen mit Feuer anzündet?“
So aufgebracht habe ich ihn noch nie erlebt – trotz seiner Schmerzen.
„Du hast mir doch selbst gesagt, dass die Strafen gering ausfallen könnten, weil sie noch so jung sind. Vielleicht ein paar Sozialstunden“, erinnere ich ihn.
„Gering vielleicht – aber nicht nichts!“
„Du wolltest mir doch letztes Mal erzählen, wie es dazu kam, dass du auf der Straße gelandet bist. Ich hätte jetzt Zeit“, versuche ich, ihn abzulenken.
„Dann setze dich wenigstens.“ Richard richtet sich mühsam auf.
„Soll ich dir …“
„Nicht nötig.“ Er drückt auf einen Knopf, fährt sich in eine halb aufrechte Haltung.
„Aber nur unter einer Bedingung. Du erzählst mir im Anschluss auch etwas von dir.“
Mir wird heiß, aber ich nicke.
So erfahre ich, dass er trotz unzähliger Bewerbungen keine neue Anstellung fand. Eine Zeit lang ging es noch – Rücklagen, Arbeitslosengeld. Doch irgendwann war alles aufgebraucht. Die Raten für das Haus, die Kosten für das Auto, Kinder, Versicherungen – alles lief weiter.
Und dann begann das Karussell nach unten.
Er fiel in Hartz IV – was auch immer das ist. Seinem Gesicht nach zu urteilen: etwas Fürchterliches.
Seine Frau hatte sich schon lange innerlich abgewandt. Schließlich forderte sie ihn auf, zu gehen. Sie blieb mit den Kindern im Haus.
Er hauste fortan in einer winzigen Einzimmerwohnung.
„Das reicht für heute“, meint er schließlich. Er sieht müde aus – also frage ich nicht weiter nach.
Wie ruhig er das erzählt – ganz ohne Bitterkeit.
Ich aber stehe nun vor einer Entscheidung. Einer schweren. Was sage ich ihm?
„Ich, ich …“ Ein paar Schweißperlen laufen mir über die Stirn. Mehr als mich rauszuwerfen, wird er nicht. Hoffentlich nicht.
„Ich komme aus einer anderen Zeit“, bringe ich mühsam über die Lippen.
„Du kommst was?“ Er sieht mich an, als hätte er einen Geist gesehen.
Etwas fester bringe ich hervor: „Ich bin in einer anderen Zeit geboren. Einer vergangenen. Und ich weiß nicht, wie ich hierhergekommen bin. Ich habe in dieser Stadt gelebt – nur früher!“
Es verschlägt Richard die Sprache. Er starrt mich an. Groß. Fassungslos.
Ich werde unruhig, stehe auf, jederzeit bereit, das Zimmer fluchtartig zu verlassen.
„Jetzt verstehe ich. Deshalb bist du so anders.“ Fast abwesend nickt er vor sich hin.
Für Minuten füllt Schweigen den Raum.
Dann – fast ein Scherz: „Dann sind wir wohl beide aus dem Rahmen gefallen.“
Er greift nach seinem Wasserglas.
„Ich kann nicht mehr. Aber wir beide … wir haben wohl noch einiges zu erzählen.“
Damit schließt er die Augen, und ich höre nur noch sein ruhiges, tiefes Atmen.