irgendwo im nachmittag höre ich einen flügelschlag. wie bist du, briefträger seltsamen lebens, und schickst mir diesen ton. ich gleite an den mooswänden hinunter - kein genagelt kreuz hält mich, ich falle in stuhl und tisch. ich treibe im blau, denke an schriften und worte anderer. gottesmund, in deinen schiefen winkeln pflüge ich nicht.
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"Müde macht uns die Arbeit, die wir liegenlassen, nicht die, die wir tun." Marie von Ebner-Eschenbach
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28.01.2015 22:01
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